Je me suis assis là, le front offert au vent.
Sur le côté l'étang racontait des histoires
de source et de ruisseau. Et j'ai prêté l'oreille.
Des voix sur l'autre berge imaginaient la vie
du bout de leurs pinceaux en les posant soyeux
sur la face ridée. Ouvertes à l'inédit.
C'est un chœur en palette qui, s'élevant de l'eau,
distillait, enflammé, les mots d'une supplique.
Il fallait urgemment abreuver les eaux mères
au risque d'assoiffer l'idée même de la vie.
© andré elleboudt
Un jardin dans ma vie est chose capitale. Je n'y compte mes heures et le laisse advenir selon ses volontés. Je reconnais, parfois nous sommes en désaccord. Chacun sa propre vie et nous nous respectons. Chacun donne et reçoit. J'aime les floraisons, surprenantes beautés. Toutes n'apportent pas égale volupté, c'est bien cela la vie. Le jardin est rempli de petites coquettes, de grands beaux efflanqués. Narcisse est séducteur, comme tant d'autres fleurs.
Je connais un narcisse (Nartsiss Munira Petula) exécrant le bouquet. Il accepte assez mal la présence de sœurs qu'il a tôt fait, vicieux, d'étouffer, de tuer. Lot des rivalités. Ce fier narcisse et moi tâchons quand c'est possible de ne plus commercer. Ce gars-là est toxique. De cela je suis sûr.
*
Au jardin de ma vie je découvre, ébranlé, que ce seul exemplaire (Nartsiss Munira Petula) possèderait, qui sait, un pouvoir maléfique. Et si je l'interroge voilà qu'il me répond "tu ne peux inventer de telles médisances, je ne fais que porter ma beauté pour te plaire". Nartsiss Munira Petula, un chef en diversion ou peut-être un menteur, qui sévirait, rumeurs, en dehors des jardins ? Il aime qu'on l'admire, fait tout pour être vu. Et s'il peut nous séduire, ce sont ses mots alors qui nous éblouiront, captureront nos vies. Tout cela selon lui, pour notre plus grand bien. Faire ce qu'il ambitionne, son bonheur assuré. Et son plus grand plaisir, c'est nous faire payer chaque pas de côté ! A la moindre lacune, à chaque hésitation, nous devenons la proie. Alors, ô jouissance, il nous déstabilise, distille son pouvoir tel un fourbe vaccin. Pour notre bien, s'entend. Il nous sera dédié pour peu que l'on le suive. Il soigne son feuillage, il est irréprochable, vous dirait comment faire pour paraître, avoir l'air et s'il trouvait vos mots vraiment trop ordinaires, il porterait sans peur, le frac académique.
Diantre, au cœur du bouquet, c'est l'émoi et le drame. Celles qu'il a charmées, ceux qu'il a enjôlés roses tendres et bleuets, graminées et branchages fanent et puis dépérissent, se paralysent et gâtent. Il est dit que Nartsiss s'enorgueillit, royal, au rythme de nos ruines.
Cette fleur de printemps ne fait foi de ciel bleu ! Si dans notre jardin, au fond de nos parterres sommeillent des narcisses vérifions qu'ils ne sont de cette confrérie, Munira Petula. Nartsiss en son discours lentement, patiemment nous berne, abuse et trompe puis enfin débâtit. Nartsiss dont rien n'exhale comme un parfum pourtant lentement empoisonne.
"Toi tu réfléchis trop, viens donc je peux t'aider… Tu es bien trop sensible, allez, fais-moi confiance… Si vraiment tu m'écoutes, confiance, ça va aller… C'est toi qui tout inventes… Suspicion dans ta tête… Moi te vouloir du mal…"
*
J'aime bien les narcisses. Et j'aime, également, les fleurs de nos jardins, beautés sans prétention qui sans arrière-pensées embellissent la vie, heureuses d'être là entourées des semblables. Le jardin dans ma vie est un hôte de choix. Je n'y compte mes heures et le laisse advenir. Un morceau de bonheur. Une beauté gratuite.
© andré elleboudt
On ne le dirait pas !
Oui. Je ne le dis pas.
Ce qui est au-dedans
ne se dit pas toujours.
Quelque fois ça libère
et parfois ça fait mal.
Une canne à la main
je marche dans la rue.
On se la joue dandy,
dit un voisin, passant.
Eh oui, c'est une canne,
ça m'équilibre bien,
me sécurise aussi.
Vous avez une canne
me dit une autre voix.
Je crois, oui. Une canne !
Ça se voit semble-t-il.
Malade ? Ah j'ignorais,
on ne le dirait pas.
S'il fallait dévoiler
les soucis de la vie
à chaque coin de rue,
la vie se ferait plainte,
lamentation inepte.
Car oui, je suis malade,
on ne le dirait pas !
Cela, au moins, c'est dit.
© andré elleboudt
Pendant un très long temps j'ai vécu avec elle.
Sans effort et sans larme, sans question, sans dépit.
Au fil de jours sans ruse faits d'un bonheur naïf
tel un couple attesté, sans question, sans répits.
Il n'était pas alors question d'inventorier
les bienfaits de la vie, tout n'était qu'harmonie.
Et nous nous entendions, nous aimions sans savoir.
Mais rien jamais n'est dû.
Dans la douce insouciance, heureusement candide
résidait un bonheur. Et une prétention,
un orgueil suffisant. Puis un jour la douleur,
comme un appel à l'ordre m'a invité sans choix
à plus de modestie. Il fallut peu de temps
pour éveiller mes sens au réel d'un état,
jusque-là inconnu. Un paradis perdu.
© andré elleboudt
Ça m'arrive ma foi.
Tout semble confondant.
Au point de n'y rien voir.
Quand tout est nuit, dit-on,
c'est l'imagination
qui pastelle d'azur
le ciel gris de nos antres.
Au point que mon regard
se fixe sur le rien.
Me reste alors là-bas
tout au fond de mon gris
la foi claire et ténue
d'un mieux-être, qui sait ?
Et c'est de l'intérieur,
contraire à toute attente,
que s'éveille un matin
opiniâtre et vaillant.
La force du dedans.
© andré elleboudt
Sera-ce au fond d'un trou ?
En pleine terre, qui sait ?
Dans une urne ruineuse ?
Enveloppés, timbrés ?
Au secret d'un étui,
d'une clé USB,
du dossier d'un notaire ?
Silencieux et cachés
sous un coup de crayon,
à l'ombre d'un lavis ?
Où s'en iront mes rêves
et toutes mes pensées ?
Où dormiront mes mots
et tous mes souvenirs
si je devais mourir ?
© andré elleboudt
Que sait-on, écrit-elle,
de ce qu'on écrira ?
Si le doigt le savait,
lâcherait-il la plume ?
Si la main le voulait
jetterait-elle l'idée ?
Si le bras le pouvait
guiderait-il la main ?
Si les yeux y pensaient
flouteraient-ils les mots ?
Et quand l'esprit un jour
jura de musarder
un franc flot dévasta
tous les murs de questions.
A quoi bon maîtriser
ce qui jaillit soudain
du dedans de l'intime ?
Le risque du confus
s'éteint dans la fraîcheur
et de la source naît
la possibilité subtile
de l'obscur et du doute
qui, désarmés, se noient
dans l'encre de la plume.
Écrire alors dessine
le chemin de l'audace,
la sente des licences.
C'est Marguerite un jour
qui m'offrit à penser.
Et ce plaisir dura(s).
© andré elleboudt
