Lever l'encre

Au fin bout de la plume
soudain paralysée,
l'encre noire s'épaissit
et finit par ancrer
le délié des mots.

Je pris le capuchon,
revissai le stylo,
le posai sur la feuille ;
j'attendis, impatient,
de pouvoir lever l'ancre.

© andré elleboudt

Terre...ne

C'est un jour sans soleil

et les oiseaux se taisent.

Ils ne pressentent en rien

l'arrivée du printemps.

La clarté née du ciel

resterait un mystère

si depuis si longtemps

la science n'expliquait.

Mais ce clair de l'obscur

altère à sa façon

la joie qui simplement

voulait pour un bonheur

poindre si doucement.

Et la journée fut terne.

© andré elleboudt

Tempus

 

Comment donc le nommer ?

Ou de quoi l'habiller

tant il est propre à tous

et commun à chacun.

Long, lent, fugace ou moche,

espéré, craint ou mort,

à perdre ou à donner,

libre et pourtant si rare…

Nous n'avons pas de mot.

Le temps n'a pas de nom.

© andré elleboudt

Ubuntro

Icono Experience Life

Déjà ils la subissent.

Depuis un très long temps.

Ignorent sa présence.

Pressentent le malaise.

Souvent, ils l'attribuent

à l'incurie, pour sûr,

des autres tout autour,

à la vie si injuste

ou aux lois qu'ils se donnent

car on l'a toujours fait.

Ils ne vont pas très bien,

ils oublient et prétendent

garder claire mémoire.

Ils ne sont pas très bien,

étranger à eux-mêmes ;

la fatigue terrasse

leurs énergies fugaces.

Cependant ils se battent,

poursuivent le chemin

nonobstant la rumeur.

Et puis, tout doucement,

le miroir se déforme.

Ils excluent de s'y voir.

A leurs côtés alors

les relations s'altèrent.

Eux aussi se détournent

d'une ombre qu'ils renient.

Bientôt ils seront seuls.

Le travail adulé

fera de nouveaux morts.

A trop avoir bossé

la vie les a quittés.

Ils avaient tout donné,

éblouis qu'ils étaient

par ce dieu insatiable.

Ubuntro.

© andré elleboudt

Capituler

"On vieillit, écrit-il,

à coup de capitulations.*"

On ne rajeunit pas

à coup d'infaillibilité.

J'ai vu bien des despotes

s'étrangler de LA vérité.

Beaucoup de cœurs simples

m'ont éclairé de leur bon sens.

© andré elleboudt

*Nicolas Dickner

Sous-titre

L'image de la télé s'adressa au sous-titre.

Pourquoi faut-il toujours que toi, tu contrefasses
les mots que je prononce en lettres italiques ?
Ma foi, je parle droit et ne demande en rien
que toute paraphrase s'incline en mon sillage.

O diable, que d'honneur, Madame mon image !
Je ne m'incline pas et tâche simplement
de voiler ton discours, car l'humain qui nous hante
se réjouit, crois-moi, de ce que quand tu dis
les mots de sa pensée, je permette à son cœur
de dire tout autre chose, c'est la nature humaine.
Il y a chez nos hôtes un poids, une mesure.
Tu es ce que lui dit, j'écris ce que lui pense.

© andré elleboudt

Enfer

Entouré

de ce vide

qui occupe,

insensé,

ce qu'il reste

de moi.

Paralysé

sans fin

à ne pouvoir

penser.

Immensément

perdu

en des terres

connues.

J'étais

là

comme un con

et je me demandais

vers quel endroit

aller,

quel chemin

emprunter.

Des regards

ne perçaient

plus jamais

les secrets

de mon être,

j'étais

un inconnu.

Quand les jambes

ou

les bras

immobiles

refusent

l'habitude

des jours

la vie

est malaisée.

Quand

l'esprit

vient à perdre

ses repères

et sa voix

la vie

est

un enfer.

© andré elleboudt

Saloon

Au cœur d'un vieux saloon

oublié de beaucoup

s'use un pourri crachoir

qui ne goute plus rien.

On en viendrait, me dis-je,

à ne plus y penser

sauf en temps de néant.

Étonnant, dira-t-on,

que le néant soudain

donne vie aux crachats.

Quand tout va, grands soleils,

de bave et de crachats

il n'est jamais question.

Quand le temps est au lourd,

alors, du fond des voix

surgissent des aigreurs,

des mots et des pensées

assassines et bien plus.

Mais le bas du crachoir

ne garde rien pour lui.

Celui qui y vomit

son cœur et sa rancœur

les reçoit au visage

par la bave et les mots

des ballots du saloon

qui sont, puants oracles,

autant ceux qu'on haït

que ceux que l'on vénère.

© andré elleboudt

Etiage

Nous étions, elle et moi, nous ignorant du cœur.

Les mots nous désertaient, nos regards se croisaient,

nos pas accompagnaient le silence des âmes.

Oh, bien sûr, les soupirs narraient la discrétion

de nos ressentiments. Car chacun, à son tour,

chuchotait le secret du fiel accumulé.

Nos mots habituels s'étaient perdus, feutrés,

retenus puis muets dans l'écheveau idiot

de l'incompréhension. Etiage verbal.

Il est de ces silences que même l'ouïe fine

ne pourrait percevoir, pointiller, translater.

Il faut bien d'autres sens pour percer le secret

du mal-être de deux qui, à force d'aimer,

ont oublié cet art de parler, de se dire.

© andré elleboudt

Un(e)

Une voix,

puis une sensation.

Un timbre,

puis une mélodie.

Un décor,

puis une douceur.

Une ambiance

puis une sérénité.

Un espace

puis une paix.

Un univers,

puis une solitude.

Un être,

et un bonheur.

© andré elleboudt

Présidents ?

 

J'ai ouvert le dico et l'ai tout retourné.

Oui, oui, j'ai tout fouillé et je n'ai pas trouvé

le mot que je cherchais. C'est un peu compliqué

tant il porte en son sens le tout et son contraire.

Le blanc et puis le noir, le diapré, l'uni,

l'accueil et le repli, le pâle et le foncé,

le droit et le devoir, le pouvoir absolu,

démocraties bidons, dictatures travesties,

ou lois liberticides aux allures placides,

des parlements soumis, des médias baillonnés.

Tout ceci et tout ça, sans sembler y toucher.

Je me sentais soucieux, je ne trouvais le mot

qui me dirait, sans faille, le sens de tout cela.

Et c'est un dictateur, qui se dit défenseur

des droits de son pays et de ses habitants,

qui dans un long discours, m'a éclairé un jour.

Il a utilisé ce sens que je cherchais.

Illibéralisme !

Viktor et Jaroslaw, néothéoriciens,

d'expliquer que chez eux démocratie se meurt.

Il faut que les élus reçoivent du bon peuple

lors de vraies élections, le pouvoir absolu,

seul moyen, selon eux, de rendre l'élection

l'inaliénable seuil du couloir souverain

menant enfin, au vrai, au seul gouvernement

ami de la patrie, de la virginité

que seule la nation offrira désormais

à tous les citoyens qui méritent cela.

La justification semblera nébuleuse.

C'est le prix à payer pour pénétrer au cœur

du génie politique de quelques présidents.

© andré elleboudt