Marmite

J'ai passé des mois

et des années

à tâcher de me construire,

à tenter de me situer dans la grande marmite.

Mes parents, leurs recettes,

l'école est ses préceptes,

la vie, ses pichenettes

m'ont ouvert voies et certitudes.

Derrière ses croquignoles

la vie a aussi tôt fait

de me persuader

que rien n'est vérité.

Les remous de la marmite ont avalé rêves et projets.

Les ressacs ont ouvert des hublots de bonheurs.

Je me suis permis l'audace de vivre au jour les jours.

© andré elleboudt

Vous pensez...

Il est mort.

Il n'est pas le premier

ni ne sera le dernier.

Mais à y bien penser

son grand âge

le tenait pour

éternel,

comme les neiges

du même nom.

Et bien non !

Il est mort.

Ne sera pas le dernier.

Le glacier morfondu

voilà, a disparu.

Adieu beauté.

La montagne est en deuil.

Désemparée, la terre

interroge les astres.

Mais ils ferment les yeux.

Vous pensez, à leur âge

on en a vu bien d'autres…

© andré elleboudt

Hors la loi

Car les fruits de l'amour, quatre pousses encore frêles,

occupaient tous ses jours, sa vie et bien des nuits.

Elle donnait, irriguait de vie et de chaleur

parfois trop, parfois mal, ces esprits en carence.

Elle suscitait en eux douceur et chaude paix.

Mais eux devenaient eux et rejetaient, virils,

ses peurs et ses remords, les angoisses et l'amour.

Un jour ils l'ont quittée, poussés par les questions

qu'elle ne pouvait résoudre ni même par amour.

Chacun s'en est allé. Elle n'a pas supporté

ce vide et l'a comblé en se mettant à boire

comme elle avait aimé: sans mesure et sans loi.

© andré elleboudt

Opiniâtre

Il avance paisible,

perpétuel nomade.

Connecté au vivant

il écoute le monde,

antennes déployées.

Son chemin est hasards,

il tourne ou s'en retourne

puis va de proche en loin

sans bruit et sans rumeur,

avance et disparaît.

Je le retrouve ailleurs,

mais serait-ce bien lui.

Je l'observe curieux ;

étonné je me dis

quelle opiniâtreté !

L'escargot, là au sol,

jamais il ne recule…

© andré elleboudt

Où ?

Où pourrait-il bien être

le lieu où je serai

à l'abri des revers ?

Où je verrai sans fin

le soleil de l'été

me couvrant des rayons ?

Où je boirai sans soif

les liqueurs automnales

m'habillant de langueurs ?

Où je fondrai sans peur

sur les neiges du temps

contemplant mes hivers ?

Où, posant sur ma vie

les boutons d'agapanthes,

je survivrai, en paix ?

© andré elleboudt

Civilisation ?

Le monde est une histoire.

Le monde et son histoire,

c'est un peu course folle.

Folie monumentale,

civilisationnelle,

planétaire et cruelle.

Deux mires, un triomphe.

L'objectif est atteint.

Ou un monde est éteint.

L'égalité, jamais,

n'aura le dernier mot.

Deux titans sont de trop.

La civilisation,sacre de l'absolu, éloge des ténèbres.

© andré elleboudt

Miroir noir

Le ruisseau d'eau joyeuse

qui coule à la rivière 

doit-il perdre l'espoir 

d'être encore un peu lui ? 

Sinon que devient-il 

s'il n'est plus jamais lui ? 

Il ne sera non plus 

distinct de la rivière 

qui aura bientôt fait 

de tout le digérer. 

Il ne sera dès lors 

ni lui ni la rivière. 

C'est un peu le néant, raconté aux enfants. 

Voilà le malheureux 

destin de celle ou de celui 

qui veut tant aimer l'autre 

qu'il n'est plus rien de lui. 

Il se perd en chemin, 

ne se reconnaît plus. 

C'est un peu le néant raconté aux amants. 

Puis soudain voilà que 

le ruisseau se débat, 

déborde et découvrant 

un pré se fait goulotte, 

petit lac et vallon, 

il s'est réinventé. 

C'est un peu le néant, raconté aux vivants.

A être trop miroir, 

on se perd dans le noir.

© andré elleboudt