Habitude

Tout s'était bien passé,

pas de quoi s'inquiéter.

Ce qui devait germer

jaillirait en son temps.

Car on s'habituait,

elle avançait confiante

et on s'habituait.

Après trois odyssées,

pensez, on connaissait.

Nous étions des millions

et voilà que soudain

je devenais, c'est fou,

un élu, un bonheur.

Car on s'habituait,

elle avançait heureuse

et on s'habituait.

Après trois odyssées,

pensez on connaissait.

C'est ainsi qu'au printemps,

comme éclate un bourgeon,

je débarquais, curieux,

un humain par hasard.

Car on s'habituait…

S'habitue-t-on jamais?

© andré elleboudt

Ça

Peut-on imaginer

un monde qui serait

parfait car je le veux?

Peut-on imaginer

un esprit si brillant

qui en ferait les lois.

Peut-on imaginer

tout pouvoir réguler

pour le bien de chacun?

Peut-on imaginer

des êtres tout dédiés

à une obéissance?

Peut-on imaginer

n'avoir de simple choix

que celui d'obéir?

Peut-on imaginer

un bonheur qui serait

offert ou bombardé?

Peut-on imaginer

l'esprit imaginer

ça?

© andré elleboudt

Brouillon

 

Du brouillon de mon cœur 

encombré de ses riens 

s'élève, éther et doux, 

un nuage à ton nom, 

un fin trait de bonheur, 

une émotion, un mot fou, 

la douceur d'un bonbon. 

Et soudain je suis bien.

© andré elleboudt 

Santé! (suite)

 

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... à jamais?

 

Au réveil ce matin
un débat intriguant
sur l'immortalité…
J'ai connu des matins
plus doux et moins savants.
Vraiment? Vivre à jamais?

© andré elleboudt

Gamin

 

Ta peau est balafrée par les assauts glacés des frappes débridées de l’imbécillité; tes doigts se sont fermés sur des joies abîmées par des bâtards déchus aux rêves dépassés. Aux crêtes des forêts j’ai vu soudain flotter la hargne nationale éculée et débile de sergents de kermesse ivres de préjugés, inventeurs obsédés de la haine facile.

Si l’aujourd’hui des cons façonne ton demain, je crains que toi, gamin ne tienne entre tes mains une folie plus folle, une arme plus fatale, connerie érigée en vertu capitale, qui ferait croire aux hommes que la terre natale ne peut être souillée, que ce serait fatal; adviendra un matin aux ardeurs féodales et sonnera le glas et vaincra la canaille.

© andré elleboudt 

Tombés

 

Sur le bord du chemin un arbre était fleuri;

pas en fleurs, mais fleuri en son tronc.

Des couleurs déposées, souvenir.

Au côté d’un pylône,

là aussi un bouquet

et un mot, attaché.

La mémoire de deux drames,

des vies arrêtées là.

Evénement brutal.

Des vies se collisionnent.

Au volant je passais,

des humains tombés là.

Voilà.

 

© andré elleboudt