Elle se refuse.
Obstinée.
Cultivant le blanc ou le néant.
Elle n'est pas nihiliste, disciple
d'abstinence.
Elle se refuse.
Inféconde.
Et s'en va se noyer dans l'océan profond d'un
transparent silence.
Les jours ne la contentent, plus rien ne la
sustente.
A trop tout observer, à voir et regarder
son pennage s'essouffle, y ruine son panache.
Elle n'est plus que la touffe du ressenti létal
Elle n'est plus que la touffe du ressenti létal
qu'elle ne peut défrayer.
© andré elleboudt