Il est de ces instants
où, malgré moi je crois,
s'affiche sur mes traits
le message suivant :
l'abonné est absent.
C'est quand la maladie
de son seul, propre chef
empêche ma présence.
S'élève un brouhaha
fait de oui, fait de non ;
s'écoule un badigeon
fait de blanc, fait de noir ;
s'engage l'escarmouche
d'une joute insensée
forte de certitude
et armée d'anxiété.
Je suis colonisé
par autre vie que moi,
par moi d'une autre vie.
Je peine alors à être.
© andré elleboudt
inspiré par Claire Marin
Serait-ce procédure, mode d'emploi, qui sait ?
Ou simple marche à suivre, livret-guide ou que sais-je ?
La vie ne serait-elle que prescription, consigne,
mécanisme obligé pour atteindre, ravi,
le nirvana du tout ce qu'il faut faire pour être
et briller au livre des records d'une vie
tout en un à précuire ? Voire habiter enfin
le non-lieu du courage ou resplendir béat
sur les écrans fugaces du fait ceci, fait ça ?
Ne peut-on pas, dis-moi, respirer ses matins,
déguster ses journées pour ce qu'on veut qu'elles soient,
s'étendre dans la paix d'une nuit sans tourment.
Simplement supprimer du lexique des jours
les charmes de l'avoir, les armes du pouvoir,
de la domination, l'art martial du paraître.
© andré elleboudt
(inspiré par Jean-Pierre Siméon)
Ce ne sont que des mots.
Un peu de sons, de sens,
les murets d'un abri
qui parlent de la paix,
du goût de l'abandon.
Ce ne sont que des mots
jetés là au hasard
des bonheurs et des peurs.
Ils parlent de la vie
comme on cause du temps.
Ce ne sont que des mots
éructant d'infortune,
balbutiant d'embarras,
soupirant de désir,
étouffant de liesse.
Ce ne sont que des mots.
Ils annexent le cœur
aux succès de la vie,
hurlent avec les sens
aux matins de l'orgueil.
Ce ne sont que des mots,
caractères divers,
grondements et sanglots,
sourires et facéties.
Ils s'escriment à dire.
Ce ne sont que des mots
qui erraient sans savoir
et préféraient se taire.
Il est bien malaisé
parler d'intimité.
© andré elleboudt
