Sans elle

Sans elle

ma vie serait tout autre.

Le destin

ou le sort, ou le pas de chance

ont cloué le bien-être

au mur de la complainte.

Ça vient

un jour,

soudain,

et du soir au matin

le mur bientôt s'érige

et s'accroche l'affliction.

Sans toi

je serais prisonnier

sous la paroi

sans nom

de tant d'accablement.

Tu es là

et même ton silence

se nomme

délivrance.

© andré elleboudt

J'aime bien

Être seul.

Être seul et parfois

se donner comme un temps.

Temps de deuil.

Le deuil d'un temps passé

à jauger, à juger, décider, confronter, opposer, rassembler

nos traits d'humanité.

Oh oui.

Parfois j'aime ça, j'aime bien

être seul.

N'en vouloir

qu'à moi-même.

© andré elleboudt

Et tout s'anéantit.

 

Des lieux comme en pagaille.
Des ruelles et des places, on dirait un menu.
Des vues, des sites aussi à ne pouvoir tout voir.
Tout admirer, non plus.
Des villes et leurs merveilles étalées là. Hasard ?
Un univers bâti par des femmes et des hommes.
Et de telle valeur. Comment imaginer
que ceux-ci, celles-là peuvent aussi casser,
détruire et se détruire. Et tout s'anéantit.

© andré elleboudt

Adoltère

 

Le cœur tout à l'envers,

c'est un ado perdu

au cœur de ses langueurs,

mangé par trop de peurs

de n'avoir pas vécu.

Là, contre un réverbère.

Le cœur à bout de nerf

pour tout ce temps perdu,

ému, pauvre voyeur

de n'oser, rimailleur,

avancer éperdu

et espérer lui plaire.

Ce sont tant de regards

se laissant deviner,

tant de lèvres muettes

refusant de parler,

attendant qu'il s'y mette,

audacieux, sans retard.

Lorgner formes et fards,

hésiter, patienter,

se morfondre et, poète,

rêver de l'envouter,

tout lui dire et le reste,

séduire sans retard.

Comme un ado déçu

il a passé des nuits

à savoir que demain

enfin il oserait.

Et un matin, c'est vrai,

il a tendu la main,

doutant, bien malgré lui,

et elle a répondu.

Histoire de chimères,

séductions éphémères,

comme un ado il fuit

et puis, sans trop de bruit

quitte son voisinage,

il avait passé l'âge.

© andré elleboudt

Siccité

La maitrise est un art

qui ressemble parfois

aux œuvres insensées.

Côtoyer, tolérer

tant en soi qu'en tout autre

ce que l'on insupporte

a pour moi l'âcre goût

du feu froid en hiver.

Propos tenus sans cœur,

regard tout en froideur,

relation sans égard,

distance et siccité…

Maîtriser mon humeur,

affronter, endurer

ces dispositions-là

me coûte et puis m'irrite.

Alors je me défais

et deviens malgré moi

dédain, aridité.

© andré elleboudt

Casqué(e)

 

Le casque sur la tête,

je vis à cent à l'heure.

Et vivre m'appartient.

Le casque sur la tête,

j'ai la musique en moi.

Communion d'émotion.

Le casque sur la tête,

l'univers dans les yeux.

Je possède le monde.

Le casque sur la tête,

si le ciel m'aplatit.

Je transforme le monde.

Le casque sur la tête.

Trous au sol, trous de balles.

Et j'apporte la paix.

 

Je m'universalise

autant que je m'isole.

Étonnant.

© andré elleboudt

Grêle

Doucement.

Lentement.

Tendrement.

Si frêle, il s'épuisait.

Autant d'heures passées

à façonner une œuvre

au futur incertain.

Cela il l'ignorait.

Et pourtant, cependant.

Doucement.

Lentement.

Tendrement.

Le givre s'écoulait,

victime,

dont la grêle innocence

ne pouvait rien, hélas,

contre

l'avidité féroce

d'un rayon de soleil

ce matin de l'hiver.

© andré elleboudt