Doute

La goutte hésite.

Là, au bord du chéneau, elle ferait bien le grand saut. Mais tout en bas, rasant le sol, un régiment, la fourmilière déplace ses trésors.

Soit, elle s'écrase au sol, au terme de sa vie, éphémère et provoque un pogrom inouï… Soit…

On ne saura jamais la suite des pensées.

Aspirée vers l'avant, la voilà qui s'écoule dans le bec assoiffé d'un moineau de passage. Pendant ce temps, le régiment poursuit son chemin, laborieux, ignorant que bientôt, juste après l'apéro, un bec soudain goulu, jettera son dévolu sur un fourmillement de vie.

© andré elleboudt

Apparences

Le piano au loin.

L'automne à l'avant-plan.

Le bouilli cuit au feu.

L'errance du rameau sec.

Le cri noir du corbeau.

Il est assis, usé.

Le piano vieux, fugue.

Le vent comme un vieux train.

La vapeur des cuissons.

Les débris du vieux bois.

Le corbeau s'époumone.

L'esprit se ressaisit.

Le piano déraille.

C'est déjà le printemps.

Et l'odeur de raifort.

Le feu à chaudes larmes.

Le vieil oiseau blanchit.

Il se parle à lui-même.

Le piano aqueux.

Un ouragan de bruine.

Les oignons, la carotte.

Les débris en cendrée.

Le corvidé vaincu.

Et sa voix lui répond.

Le piano se tait.

L'hiver enfin paraît.

Le jus se paralyse.

Le feu sent le brûlé.

Les restes d'un plumage.

Bannir les apparences.

Il est assis, usé.

L'esprit se ressaisit.

Il se parle à lui-même.

Et sa voix lui répond.

Bannir les apparences.

© andré elleboudt

Là ?

Elle est là.

Mais l'est-elle vraiment ?

Elle est là,

sans y être vraiment.

Elle est là

et elle n'y sera plus.

Elle a clos

fenêtres et volets.

Arpentant le néant, elle n'est déjà plus là.

Ce qu'elle a été fut, ce qui la fit s'enfuit.

Pourtant nous la voyons. Nous la reconnaissons.

La voilà qui s'égare. Et se vide des mots.

Son regard délabré se perd d'humanité.

© andré elleboudt

Bataillons

Comme un lourd ciel d'orage

aux allures d'évadé,

le regard enroulé

dans un drap sale et noir,

j'avance dans la brume,

paralysé du cœur.

Dans l'aube somnolente

je l'ai ressenti là,

prêt à fondre sur moi,

sur ma vie, mes états.

Tant inapte à la joie,

je parsème ma vie

de rancœur et de rage,

de cendre et de limailles.

Je m'enfonce et tournique.

Quand s'empare de moi

l'armée de la détresse,

des bataillons de gel

inondent l'amitié,

les relations la vie.

Et je ne suis plus moi,

dominé que je suis

par l'incompréhension

d'être l'inexistant

de ma vie, malgré moi. 

© andré elleboudt

Ventre rond

Elle parle de son poids.

Elle me parle du poids.

Du poids du ventre vide.

Je l'entends sans saisir

et crains de la trahir

en feignant d'entrevoir.

Il est ardu d'aimer

tentant de pénétrer

l'autre dans son mystère.

Elle a posé les yeux

sur mon visage anxieux.

Prends ma main et marchons.

© andré elleboudt

Je ne connais personne...

Pendant ce temps-là,
ils comptent les tués en Somalie.
C'est loin d'ici, en Afrique.
Je ne connais pas de Somaliens.
Et vous ?

Faire le siège

Les chaises sont en cercle,

les invités sont là.

Ils se sont tous assis

et se sont regardés.

Au ras du sol, discret,

comme un liteau de givre

qui marque les espaces

aux confins de chacun.

Puis, quand enfin tiédis,

les mots se sont croisés

au-delà des visages ;

la vie s'est échangée.

Il faut bien peu de choses

pour que des solitudes

sans peur enfin s'éveillent,

se sentent reliées.

© andré elleboudt

Ouh la la

Les gens sont compliqués.

Se croient-ils mal aimés

qu'ils en sont malheureux.

Ils se disent incompris

et deviennent agressifs.

Quand ils sont menacés,

c'est le conflit mondial.

Ils comparent et jalousent

puis parlent d'injustice.

Ils se taisent de peur

et se sentent isolés.

Ils voudraient tout gagner

et en sont mécontents.

Les gens sont compliqués.

Et moi aussi d'ailleurs…

Miroir, mon beau miroir,

dis-moi ce que je suis

et ne me déçois pas.

© andré elleboudt

Est-ce?

 

La voilà, en silence,

elle éveille l'émoi ;

il envahit le corps.

Elle fonde un univers

au vu ou à l'abri,

c'est comme un entre-deux.

Elle ne se saisit pas

de ceci ou cela,

elle approche puis se pose.

Elle est, déjà n'est plus,

elle habite l'ailleurs,

oui, c'est ça, elle effleure.

Elle murmure un état

qui me met hors de tout,

elle ne possède rien.

Elle tente d'exprimer

ce que rien ne peut dire,

ni le mot, ni la voix.

Elle s'empare en douceur

d'un monde sans lisière,

aux frissons éphémères.

Elle est sans opinion

mais pas sans conviction,

elle est inspiration.

C'est un temps hors du temps,

d'amour ou de tendresse,

hédoniste et ludique…

Caresse.

© andré elleboudt

La mort choisie d'Anne BERT

Elle parle de sa mort, simplement et sereine.

Elle a choisi de vivre, de suivre son chemin
au plus loin qu'il ira. Son corps est accablé.

Elle parle de sa mort, un soir à la radio.

Quand ses mots et sa voix me parlent de ses choix
c'est la sérénité qui sourd et qui éveille
en celui qui l'écoute un bien-être étonnant.
Dans la brume du doute apparaît, délicat,
un rayon de lumière. Aux orages des peurs
succède la torpeur d'une nuit sans sommeil.
Jamais, insiste-t-elle, elle n'a vécu ce choix
isolée, solitaire. C'est la force de tous
qui fortifie la sienne. Leçon d'humanité.

Elle parle de sa mort imminente et choisie.

Et l'écho de sa voix emplit l'esprit d'un feu
de liberté sincère, gravement, jusqu'au bout.

© andré elleboudt