Libération

D'un ton gris clair, passé, le soleil brille, éteint.

On le devine au toit d'un ciel déconcerté.

Aux horizons brumeux, des ecchymoses étales

parlent aux cumulus de ce temps polychromes

où tout disait l'entrain.

Bien cachés au Levant, des pigments peu loquaces

interrogent le ciel. Où sont-ils donc passés

tous ces bleus, ces marrons, ces parmes, ces rougeâtres

et tous les autres tons souvent là aux bons coups ?

Assemblée générale.

C'est un pigment ancien, un vieux rose inconnu

qui lève la palette, signe qu'il veut parler.

"Je ne m'étendrai pas sur la magnificence

des teintes d'autrefois colorant l'existence

les mots, la vie, les sens."

Un arc-en-ciel de voix s'éleva du parterre

brillant de mille feux comme un jardin fleuri.
Les teintes et les nuances réclamaient à tue-tête

qu'on libère sur le champ, les ocres et coloris

retenus prisonniers.

A force de casser, de tuer, de pleurer

les humains délavés avaient inséminé

de levains poivre et sel la vie de la planète.

Un sursaut de couleurs allait, qui peut le dire,

ré-enchanter le monde.

© andré elleboudt