Lutins

Pourquoi les mots parfois sont-ils creusés de trous

où chacun peut cacher le sens qui lui convient?

Et pour quoi les écrire si on y tait, sournois,

une intention secrète, la lettre masquant l'être ?

 

Les mots sont des lutins quittant les soupiraux

de nos secrets voilés, aérant nos consciences.

Ils jouent, pour qui entend, du flûteau, du cromorne

et se font messagers du ciel ou de l'enfer.

 

Car ce sont nos esprits qui décodent, hésitants,

les sens et contre-sens de l'entrelacs des lettres.

Les mots se sont criblés et nos pensées y fouillent

les souches et les racines qui nourrissent nos vies.

 

© andré elleboudt

Goûter

La gorge en feu, enflée de tant de mots recuits.

Des mots trop fricassés pour être savourés.

Un goût de temps perdu vomissant les saveurs.

 

Rêver d'être muet ou bien sourd ou les deux.

Protéger tous ces mots qui sont ma vérité

et risquent de fâcher les éloquents du Vrai.
Refuser les débats qui causent et rien ne disent.

 

Entretenir serein le pré de mes silences.

Donner l'oreille aux mots sur des pages de sable.

De la sorte, peut-être, goûter la compagnie.

 

© andré elleboudt