Paradis

Pendant un très long temps j'ai vécu avec elle.

Sans effort et sans larme, sans question, sans dépit.

Au fil de jours sans ruse faits d'un bonheur naïf

tel un couple attesté, sans question, sans répits.

Il n'était pas alors question d'inventorier

les bienfaits de la vie, tout n'était qu'harmonie.

Et nous nous entendions, nous aimions sans savoir.

 

Mais rien jamais n'est dû.

 

Dans la douce insouciance, heureusement candide

résidait un bonheur. Et une prétention,

un orgueil suffisant. Puis un jour la douleur,

comme un appel à l'ordre m'a invité sans choix

à plus de modestie. Il fallut peu de temps

pour éveiller mes sens au réel d'un état,

jusque-là inconnu. Un paradis perdu.

 

© andré elleboudt

Du dedans

Ça m'arrive ma foi.

 

Tout semble confondant.

Au point de n'y rien voir.

 

Quand tout est nuit, dit-on,

c'est l'imagination

qui pastelle d'azur

le ciel gris de nos antres.

 

Au point que mon regard

se fixe sur le rien.

Me reste alors là-bas

tout au fond de mon gris

la foi claire et ténue

d'un mieux-être, qui sait ?

 

Et c'est de l'intérieur,

contraire à toute attente,

que s'éveille un matin

opiniâtre et vaillant.

 

La force du dedans.

 

© andré elleboudt

Si

Sera-ce au fond d'un trou ?

En pleine terre, qui sait ?

Dans une urne ruineuse ?

Enveloppés, timbrés ?

Au secret d'un étui,

d'une clé USB,

du dossier d'un notaire ?

Silencieux et cachés

sous un coup de crayon,

à l'ombre d'un lavis ?

 

Où s'en iront mes rêves

et toutes mes pensées ?

Où dormiront mes mots

et tous mes souvenirs

si je devais mourir ?

 

© andré elleboudt

Plaisir

Que sait-on, écrit-elle,

de ce qu'on écrira ?

 

Si le doigt le savait,

lâcherait-il la plume ?

Si la main le voulait

jetterait-elle l'idée ?

Si le bras le pouvait

guiderait-il la main ?

Si les yeux y pensaient

flouteraient-ils les mots ?

 

Et quand l'esprit un jour

jura de musarder

un franc flot dévasta

tous les murs de questions.

 

A quoi bon maîtriser

ce qui jaillit soudain

du dedans de l'intime ?

Le risque du confus

s'éteint dans la fraîcheur

et de la source naît

la possibilité subtile

de l'obscur et du doute

qui, désarmés, se noient

dans l'encre de la plume.

 

Écrire alors dessine

le chemin de l'audace,

la sente des licences.

 

C'est Marguerite un jour

qui m'offrit à penser.

Et ce plaisir dura(s).

 

© andré elleboudt