Belle

Belle.

Tu es belle.

Belle à en sourire.

Belle à en courir.

Belle à te pétrir.

Belle.

Tu es belle.

Il pleut

J’ai lu que deux enfants avaient probablement été tués par leur papa réglant ses comptes.
J’ai rendu hommage à une maman de trois enfants qui est décédée brutalement.
J’ai vu les images du corps d’un jeune anglais abattu pour d’obscures raisons religieuses.
J’ai découvert les dernières photos d’un homme mûr atteint d’un cancer et décédé depuis.
J’ai eu du mal à regarder les images d’une tuerie en Irak, plus de quarante innocents tués.
Je passe chaque jour devant l’établissement détruit par le feu de commerçants courageux.
Je replie le journal,
j’éteins la télé,
j’observe le monde et surtout
je décide de ne plus me plaindre du temps qu’il fait.

Faire

Faire face

Faire place

Faire tout

Faire peu

Faire part

Faire le beau

Faire le mort

Faire le bien

Faire le plus

Faire le moins

Faire et se dire pourquoi

Faire et se faire du mal

Faire violence et peine

Faire avec et pourtant

Faire la paix en soi

Faire et souffrir

Faire et pâtir

Faire et pâlir

Faire et partir

Faire et chérir

Faire face

S'écouler

Déprimer.

Penser.

Ruminer.

S’enfoncer.

Penser.

Couler.

Crouler.

Tâcher

de surnager.

Qui, que?

Et les gens qui sont-ils derrière leur apparence ?

Que sont-ils au-dedans que l’on voit du dehors ?

Qu’apercevoir du cœur au-delà du regard ?

Qu’imaginer de l’être quand se tait le visage ?

Je vois sans le savoir que tu ne vas pas bien.

Je sais sans rien pouvoir que tu souhaites un mieux.

J’aimerais être là mais ne veux m’imposer.

Malaisé de me taire quand pourtant j’aimerais.

Et voilà tu es là, triste et vide à la fois

Et je ne suis pas mieux, anxieux et malmené.

Dites-moi...

Serait-ce une impression ou même une inquiétude ?

Aurais-je tout d’un coup déménagé sur terre

et me retrouverais-je à cent lieues de chez moi ?

Je ne peux rien en dire, j’ignore ce qui se passe,

je n’en connais le sens mais j’en ressens le poids.

Me serais-je absenté tant de jours et le temps

aurait-il défilé à de telles vitesses

que j’en aurais perdu et le goût et la voix ?

Je me sens incapable et inculte à la fois

pour dire ce que je vis dont je ressens le poids.

C’est comme une impression ou même une apathie.

Je suis toujours ici et ne me suis enfui

et je n’ai pas enfoui en moi cette déveine.

Je sens une anxiété qui se ferait angoisse,

pis encore un mal être m’écrasant de son poids.

Dites-moi si les hommes et les femmes aujourd’hui

ont perdu le plaisir de parler, de se dire,

aussi de s’écouter et de dialoguer ?

Partout, de plus en plus, ce ne sont qu’anathèmes,

hystérie ou menaces, folie d’un si grand poids.

Je ne reconnais plus le monde et ses élans ;

j’ai du mal à subir procès, intolérances,

coups de poing, invectives, affirmations qui tuent.