De la feuille

La feuille est là, pendue,
indécise, immobile.

Que faire quand je connais
mon destin et ma vie?
Quelle est la liberté
dont alors je dispose?
Et à quoi me sert-il
d'oser et de choisir?
M'inquiétant de mon sort
je ne vis pas venir
cet objet de ma chute.
Un très fort coup de vent.
Et c'est alors au sol
qu'étendue et bien nue
je me languis d'hier.

En vain.

Sous moi s'en vint un ver
qui, me trouvant à point,
entama son repas.
Ce faisant il pensait
à ce monde bien fait
distribuant ses biens
pour le bien de chacun.
Il ne vit pas au coin
de son regard goulu
le long bec effilé
de ce merle affamé.

Que faire quand je connais
mon destin et ma vie?
Quelle est la liberté
dont alors je dispose?

Pourquoi?

Pourquoi douter de vous,

de vos capacités

à m'être là, gentils?

Et pourquoi me cacher

quand je lis dans vos yeux

que vous voyez mon mal?

Il m'est bien malaisé

de me montrer petit

et d'être différent.

Je ne m'habitue pas

à me voir être mal,

peut-être vous aussi?

De chacune et chacun

j'entends les mots, vos mains

qui se tendent et la vie

traversant vos regards.

Et je me sens aimé

pour ce que je deviens.

Périlleux exercice.

Etendu

As-tu vu cet enfant
tremblant là,
étendu,
au sol?
Tremblant mais
non de froid,
étendu,
presque mort
au sol.
Etendu
sans regard,
les membres distendus
au sol.
S'en allant
vers la mort,
étendu
et tremblant.
Le gaz.