Plaisir

Que sait-on, écrit-elle,

de ce qu'on écrira ?

 

Si le doigt le savait,

lâcherait-il la plume ?

Si la main le voulait

jetterait-elle l'idée ?

Si le bras le pouvait

guiderait-il la main ?

Si les yeux y pensaient

flouteraient-ils les mots ?

 

Et quand l'esprit un jour

jura de musarder

un franc flot dévasta

tous les murs de questions.

 

A quoi bon maîtriser

ce qui jaillit soudain

du dedans de l'intime ?

Le risque du confus

s'éteint dans la fraîcheur

et de la source naît

la possibilité subtile

de l'obscur et du doute

qui, désarmés, se noient

dans l'encre de la plume.

 

Écrire alors dessine

le chemin de l'audace,

la sente des licences.

 

C'est Marguerite un jour

qui m'offrit à penser.

Et ce plaisir dura(s).

 

© andré elleboudt