La chope ou la flûte?

Quand rien ne semble.

Quand tout est enrayé, que le fusil des jours tire à balles réelles…

Quand rien ne semble

vouloir soulager et que les maux, guérilleros avertis, occupent le terrain…

Que reste-t-il à faire sinon trinquer, déguster, avaler le godet du cafard, le pot de l'amertume, la chopine de la déréliction…

La flûte de l'espoir ?

© andré elleboudt

... évité...

 

Posée là sur le tronc,

le visage en avant,

ma caboche préside

aux destinées du corps.

Faut-il être très fort

pour piloter ainsi

un univers entier,

capable de tant faire!

Et pourtant moi j'avance

sans penser un instant

à celle qui me gouverne,

à son pouvoir total!

Puis voilà que soudain

je crains, vraiment j'ai peur,

ces pensées me figent,

m'empêchent d'exister!

Je me dis : ça suffit

de me prendre la tête!

C'est ainsi qu'un matin

j'ai évité la mort.

© andré elleboudt

En automne, un soir

Le soir tombe.

Un violoncelle chante, triste.

Le reste d'un soleil s'éteint.

Un vent frissonne.

Des arbres se reposent.

Un cri d'oiseau croit être mélodie.

Le chat passant, rêve des restes d'un repas.

La vaisselle s'achève.

Je ferme la porte du jardin.

Je m'assieds et regarde la plume.

Un soir.

En automne.

© andré elleboudt

Utilitaire

 Être prêt, être là aux hasards de la vie

en hiver, en été, bonhomme, sans compter.

N'attendre qu'un bonheur pour celle ou pour celui

paumé, à la dérive, être été en hiver.

Mais un signe de grâce est-il récépissé

d'un geste de bonté ? En vain se tourmenter.

En venir à penser qu'on ne se prendra plus

à partager son temps aux heures d'autres tracas.

Peut-être alors terrer les ressentis déçus

au sol de ses dépits. L'esprit tout engourdi.

Ce que chacun reçoit n'est pas un bien commun.

Et le retour des choses semble être une chimère.

Si grande est l'amertume du cœur prompt à donner,

qui semble n'exister qu'à l'heure d'épauler.

© andré elleboudt

C'est tout

Et puis tout.

Et puis tout laisser là.

oh oui,

et puis

tout laisser, las.

Les pensées justes ou pas.

Les idées volatiles.

Les souvenirs pesés.

Les rancœurs là en tas.

Les essais avortés.

Les audaces mort-nées.

Les silences engrangés.

Les remugles crachés.

Les mots revisités.

Les pourquoi balancés.

Les "et toi" refoulés.

Et puis vient le silence

dernier mot partagé

d'un débat inhumé,

dernier mort recensé

des mots d'amants taris.

© andré elleboudt

Pincée

La pomme est tombée là.
La tempête du soir.
Automne impétueux.

Un point noir sur la peau,
le secret de la pomme ?
Voilà que je la pelle.
La rencontre surprend,
sous la tendre pelure
deux pinces me saluent.
La vue du perce-oreille
éveille mon esprit.
Présent mais à l'insu,
vivant, zélé, caché.
Vivant et turbulent,
zélé, discipliné,
caché, in-signifiant.
Et pareil à la pomme
qui doucement subit
l'assaut du forficule
lancinant et constant,
perçant, infiniment
l'hôte qui l'abrite,
je sens le mal en moi,
présent mais à l'insu.

Le mal est tombé là.
La tempête des jours.
Automnes inlassables.

© andré elleboudt

Se taire

Marchant un doux matin

par les prés et les sentes,

je subis subito,
mettant fin à ma paix,
une attaque avérée.

Une question brutale
assaillait mon esprit.

Elle me disait "Dis-moi,
toi qui es en chemin
par où t'en irais-tu
si, soudain, devant toi
il n'y avait de voie?"

Je rebroussai chemin
car je restais sans voix.

© andré elleboudt

Communication de service

Le corps malade

est piètre communicant.

Lentement

il perd le sens du temps,

le goût du contact,

l'envie de la rencontre,

l'audace de prendre sa place.

Il se perd.

Erre seul.

Et pareil à ceux qu'il côtoie,

il ne se comprend plus.

Non content de cela

il en arrive à refuser

de faire ce qu'il sait qui lui serait bienfaisant.

Communiquant mal,

il ne communie plus.

© andré elleboudt

Respiration

 

Lentement

je me déchargeais

de ma lourde présence.

Les autres respiraient.

Mais

je n'avais pas trouvé

de fosse où la jeter.

Alors

je me dis

se ou me défaire ?

Eh oui,

se défaire de moi

ou me défaire de soi.

Évidence

d'un non-sens

ou d'un sens interdit.

Et donc

je me défis

de ce qui me nuisait.

Pour

me trouver

face à moi-même.

Mieux !

débarrassé de mes ruines,

face à celui que je cherchais

Lentement

je me redécouvrais

léger en ma présence.

Les autres respiraient.

© andré elleboudt