Inventaire

Palette de blues automnal?

Je suis fatigué. Las. Plus je le dévisage

et plus je me sens sec d'espoirs et d'utopie.

Prétentieux dira-t-on de penser et d'écrire

ces mots et de jeter ce propos de misère.

Mais, où nous conduit-il ce chemin planétaire

s'enfouissant chaque jour dans la souille affamée

de la folie humaine?

Faudra-t-il conjuguer à tous les temps débiles

les fiertés narcissiques des je sais tout, peux tout,

ferai tout insolents? Nos volontés, nos choix

seront-ils de régir du haut de nos faiblesses

le monde en ses délires?

Nous replier, exclure? Ostraciser les uns

au nom de la couleur? Violenter les autres

au nom de nos phallus? Ou bien génocider

au nom d'un territoire? Et pourquoi pas ruiner

au nom du capital? Candidement noyer

pour nos sécurités? Encore anéantir

au motif de la race, des langues et puis des classes,

de nos droits au confort.

Et nous nous dresserons fiers et rassérénés

au sommet de nos murs cartonnés, imbéciles,

nous cachant, assurés, dans les pages noircies

de nos décrets, nos lois, signant à l'encre sèche

nos actes de décès.

Dis, ce nous c'est chacun.

C'est chacun d'entre nous.

Tas de je hébétés,

silencieux et peureux.

Car j'aurai oublié

de quoi l'histoire est faite.

Je n'aurai voulu croire

que souvent le bon sens,

la solidarité

fécondent la survie,

puisque l'humanité

est fille de volonté,

et de volonté bonne.

© andré elleboudt

Autocar

Dans l'autocar des jours

je regarde le monde.

Sur le siège opposé

elle observe la vie.

Parfois, du coin des yeux,

on se regarde aussi.

Le coup d'œil est fortuit.

J'ai toujours apprécié

voyager dans le sens

de la marche du car.

-Avez-vous vu, dit-elle,

le coucher du soleil?

Que la nature est belle.

-Et l'horizon bleuté

aux ombres dessinées,

l'avez-vous aperçu?

Elle ne me répond pas

cherchant à repérer

les tons dont je parlais.

Je m'évertue aussi

à fixer mes prunelles

aux rayons du couchant.

Chacun alors se tait

imaginant au mieux

ce que l'autre décrit.

C'est le sens de la marche

qui construit la vision

du monde et puis des gens.

© andré elleboudt

Passager

Il est un lieu étrange

au sein duquel chacun,

au fil du temps qui coule,

entasse les saisons,

accumule et ne trie

ni les jours, ni les ans.

Le corps est un rafiot

naviguant au long court.

L'on s'y croit au timon.

Mais le vrai gouvernail

est fait de bois, de fer

et c'est bien le bateau

qui pourvoit à la route,

fût-elle expédition,

croisière ou bien errance.

Et le corps lui aussi

nous conduit

d'océan

en détroits,

d'odyssées

en relâches,

par gros temps

ou mer d'huile,

cap aux vents.

Chacun se voit pilote,

il est le passager.

© andré elleboudt

Grand con

 
En voyant des picots

étalés, accueillants,

aux marches d'un shopping,

j'ai compris que l'accueil

n'est pas du marketing…

en lisant dans la presse

qu'on invente des douches

empêchant les paumés

de coucher en façade…

je suis resté sans mot

tant il m'est malaisé

de crier au scandale

car je croyais, béat,

que c'était impossible.

Et j'ai réalisé

que j'étais un grand con.

© andré elleboudt

C'est...

L'écriture

c'est le temps qui se pose

et l'âme qui se repose.

L'écriture

c'est comme l'antidote

au temps qui détricote.

L'écriture…

un peu d'éternité,

de mémoire assignée.

© andré elleboudt

Ruminant

 Dehors il fait noir. Nuit.

Le silence et le bruit

se disputent en douceur.

Il n'est d'instant ni d'heure.

Des pas brisent l'élan

de mon sommeil. Pourtant

je reconnais l'appel

de ce rival: l'éveil.

Et commence la danse

des idées quand je pense.

Le cerveau pâturage

accueille en son pacage

ce tourbillon changeant.

Je deviens ruminant.

La nuit pour les pensées

est temps d'agilité.

Ce qui le jour m'allume

la nuit, moi, me consume.

© andré elleboudt

Métamorphose

Un caillou blanc marbré

qui rêvait de vieillir

rencontra en chemin

un gravillon imbu.

Ce dernier claironnait

affichant son génie,

ses dogmes et convictions.

Rien ne pouvait toucher

les qualités marquées

à jamais dans ses veines.

Tout le temps s'écoula,

l'éternité passa.

Le caillou blanc marbré

qui accueillait la vie,

ses courbes et ses courants,

trébucha un matin

sur un amas tout gris

sans goût et sans vigueur.

C'était le gravillon

qui, dans sa prétention,

s'était tout momifié.

la vie l'avait quitté.

Le caillou blanc se dit:

"Qu'importe sa valeur,

un fossile en son cœur

ne pourrait accueillir

quelque métamorphose."

© andré elleboudt