Un tailleur me disait
que, peut-être, qui sait,
on commettait l'erreur
de vouloir effacer
les traces du passé,
enfouissant la mémoire
au foyer de l'oubli.
Vous savez, me dit-il,
à force de jeter
les objets, les images
de notre vie passée,
le tissu de nos vies
mincit et se déchire.
Car pour un être humain
s'ôter les souvenirs
c'est, pour un vêtement,
s'arracher la doublure.
© andré elleboudt
J'ai allumé le gaz
et posé le poêlon
de l'eau de la tisane
que pour toi ce matin
j'avais mis à chauffer
afin que ton réveil
ne soit que volupté.
L'odeur de camomille
s'échappant en volutes
m'a soudain fait penser
à ce soir de décembre,
assis au coin du four
attendant que soit prêt
le gratin de chicons.
Le ronflement câlin
de l'eau se réchauffant
en bouillons chaleureux
a ouvert un espace.
Tu étais là joyeuse
et tu m'as regardé.
L'amour, je crois, régnait,
sa cuisine opérait.
© andré elleboudt
On peut se faire à tout, enfin, à presque tout. On naît, on marche, on vit, on avance et parfois on prend un mur et paf ! Se mettent alors en place des trucs et des essais, des stratégies parfois, pour avancer encore.
Et ainsi va la vie. On retrouve un semblant de cette vie d'avant se traçant, malgré elle, les voies et les chemins de la reconstruction. Observé de la sorte, cela semble tenable. Mais c'est sans se soucier de sa réalité.
"Faire avec" a un prix. "Trébucher" ralentit. "Innover" me malmène. "Redémarrer" secoue. "Se planter" me fait mal. La vie est ponctuée. Guillemets guillerets si ma foi on parvient à sourire, les deux pieds dans la merde.
On veut se faire à tout, souvent à presque tout. Vivre, c'est éprouvant. Pas tout le temps. Parfois.
© andré elleboudt
Le voilà haut, si haut et pourtant là, tout près,
comme une fulgurance, une ombre inassouvie…
Et en un rien de temps passer du calme plat
aux tempêtes fatales qui brisent et qui font mal…
Le voilà qui soudain touché par qui sait quoi
il explose et son vol est toute foudroyance…
Et dans un face à face où les regards se figent
les mots se font silence et les souffles blessure…
Le voilà qui alors, fuselé, envoûté
se rue sur la quintaine et déjà se repait…
Et le feu de froideur corrode son esprit,
il bondit et s'abîme. Et l'autre s'interroge…
Le voilà déposé au-dedans de la cible,
ébouriffé, ravi contemplant les reliefs…
Et folle plus que lucide, éveillée là en moi
comme une déchéance… susceptibilité.
© andré elleboudt
C'est un juif qui un soir…
Et sa blonde au volant…
Puis l'enfant noir, très noir…
Et l'homo répondit…
Au fond de la mosquée…
…mais non, c'est une blague !
Peut-on rire de tout ?
Ose-t-on aujourd'hui
répondre à la question ?
Un jour, qui peut le dire,
on rayera des dicos
"blague" et autres gros mots.
Pensez donc, où va-t-on ?
Chansonnettes étudiantes,
allégories lascives,
caricatures, BD
et textes littéraires,
débats politiciens, …
Bientôt il nous faudra
conjuguer et manier
aux modes du correct
les objets de pensées,
les choses de la vie,
de la vie politique,
des choses religieuses,
et puis de tout ce sexe…
On jette ce qui choque
tous les esprits chagrins.
On oublie à jamais
tout cela qui offense
et tout ce qui se moque.
Surtout, par-dessus tout
on fusille à jamais
tout le second degré
que les âmes fragiles
ne peuvent supporter.
Deviendrons-nous alors
des humains sans humour
formatés au tout clean.
Mots grivois ou grossiers,
et cet humour grinçant,
tout ce qui nous fait rire,
car oui, cela fait rire.
Finito. Terminé !
On racontait des blagues,
des roses, des rosses aussi.
Mais ça c'était avant.
Le genre, la race, le sexe,
la religion, fini !
On ne rit pas de ça.
On oublia de rire.
On sourit aujourd'hui,
heureux de ne blesser,
et ça ce n'est pas rien,
aucune, je dis aucune,
susceptibilité.
Mais non, c'est une blague !
Enfin, sait-on jamais ?
© andré elleboudt
Un entrelacs de vert cache le fond du ciel.
La vie s'offre, allumée, les ombres se chamaillent.
Dehors, le chant gris noir d'un passant maraudant
éveille les soupçons. A part cela, tout va.
Dans le cœur du marcheur le temps passe et s'en va.
Des sentiments se heurtent et parfois se bousculent.
Ce n'est pas rien d'être par un temps de grisaille.
L'eau coule du bec. Le joyeux arrosoir
comme chaque mardi achève son labeur.
En un chant harmonieux les plantes remercient
le passant généreux pour les soins prodigués.
© andré elleboudt
