Printemps

Dans un œuf long, pas rond,
caché au coin oblong,
dormait, ivre, pas rond,
Printemps, douce saison.

Il trouvait le temps long,
marchait de large en long,
des jours en son wagon
se prenant pour un con.

Pas de mot, pas de son;
ne venait de chanson
appelant la saison.
Quelle était la raison?

Il paraît, c’est tout bon,
qu’une femme trublion
voulant se faire un nom
décida! Un chef , non?

Printemps serait le nom:
Vacances de printemps.
Le printemps n’est pas con
le voilà en vacances… pour de bon.

Goût

C’est le goût vert et tendre, clair et sec et croquant

de la crème glacée, pistache et bouts de noix

comme un matin joyeux, sans le moral gelé.

Et la teinte marbrée, blanche et rose et pivoine

du jus de fruit chambré, parsemé de reflets,

comme une nuit d’été où le corps est léger.

Et aussi le fondant des crèmes chantilly

enrubannées d’amandes et parfois de violettes

comme un jour sans question, comme un cahier sans maux.

Intérieur

Après avoir marché, des jours, aussi des nuits,

de pays en régions puis aussi en cités,

de hameaux en maisons, avoir franchi des portes,

je me suis retrouvé juste en face de mon moi.

N'étais-je qu'un portrait ou ma caricature,

je ne me suis reconnu qu'au son de ma voix?

Intérieure.

Ce que j'ai vu de moi, les traits de ce dessin,

les mots que j'entendais que l'on disait de moi

ne me correspondaient, je m'étais étranger,

je me voyais ceci, me découvrais cela,

je me voulais ainsi, on me disait voilà,

je me croyais pilote et chef de ma conduite.

Intérieure.

On dit l'effet miroir traitrise en son image;

cela je l'ai senti et pis je l'ai subi.

Je me suis ressaisi et j'ai repris les cartes

de ce jeu fait de dupes qui observent et puis tuent.

Je n'ai plus regardé, je n'ai pas écouté,

et j'ai repris mon cours calme et paisible, en moi.

Intérieur.