Titanique

Un Titan s'en allait, garni de fiers clients,

explorer, passionné, les fonds d'un océan.

            Des migrants s'en allaient, éperdus, défiants,

            traverser, résolus, l'étendue d'une mer.

Un enjeu historique : les restes échoués du monde titanique.

            Un enjeu pathétique, atteindre 'liberté' en terres d'Occident.

Malheur ! Ces audacieux, les 5 doigts d'une main

en vinrent à manquer du vital de la vie.

            Revers ! Ces audacieux, les doigts de mille mains

            en vinrent à rencontrer l'hostilité des flots.

Tout fut fait, droits de mers, agir et sans trainer, à tout prix les sauver.

            Tout fut fait, droits des mers, préciser les devoirs, discuter, décider.

 

Une histoire irréelle, bien sûr je le concède.

Ma question, ce matin : une vie est-elle une vie ?

Je suis prêt à le croire. Et cependant je doute.

 

© andré elleboudt

Et puis

Fermer les écoutilles,

se fermer du réel ?

Se nourrir de vétilles,

opter "superficiel" ?

 

Vaguer en eaux marines, un cocktail à la main ?

Voguer vers son destin : obsèques sous-marines ?

 

Une nuée noya ses rêves nirvana.
Je deviens soudain sourd, le flegme m'est moins lourd.

 

Des morts de toutes sortes, tout plein devant la porte.

Je parle d'injustice puis je m'endors complice.

 

Quand ils seront tous morts, on rouvrira les ports.

Et je prendrai le temps d'enfin prendre du temps.

 

Je ne peux, c'est vrai quoi, porter poisse et détresse.
J'ai pas choisi l'adresse, c'est pas la faute à moi.

 

Allons ça va passer.

Juste un coup de cafard.

Ça ira, tôt ou tard.

Allons prendre un café.

 

© andré elleboudt

Bien peu

Entre ses lèvres closes

je surprends un soupir.

Le voilà qui murmure.

Je devine des mots

qui me sont destinés

mais trop tempétueux

pour m'être délivrés.

 

Dans son regard masqué

j'entends ce long soupir

tout prêt à s'esclaffer

en un torrent de sons

qui voudraient m'engloutir,

trop amoureux pourtant

pour vraiment me noyer.

 

Un étrange moment,

une sourde colère

qu'aucun mot ne pourra

ni dire, ni écrire.

Un navrement si grand

que rien ne peut le dire.

Tout au plus un soupir.

 

C'est bien peu de le dire.

 

© andré elleboudt