Haïssable

Où est donc ce bonheur espéré le matin, égaré dans mes nuits-désespoir, yeux ouverts ? Et cette fois encore tenu de débourser la rançon obligée d’un mieux-être amputé. Quand celui que je suis se croit être guéri et qui au fil des nuits s’effrite et abandonne, goûtant le jour venu l’acrimonieuse bile du manque et de l’échec, comment ne pas chuter ? Et où trouver la joie, comment redessiner les plans d’hiers heureux, ardemment édifier, quand déjà se présente le séisme nouveau de la prochaine chute ? Ce haïssable mal. Au grand soudain glisser, un autre jour chuter. Alors que je croyais être fort, opiniâtre. A chaque fois rêver de ce que j’ai été. Ne pas le regretter, simplement en baver.