Toi

Et chaque instant pareil

l'égale sensation,

les mêmes impressions,

la trame originelle.

La mémoire en éveil

chantant à l'unisson

un visage ou un son,

image ritournelle.

Puis, une nuit sans ciel,

tous les sens en action,

connaître son prénom,

deviner son réel.

Comme un péché véniel,

je rêvais de sillon,

de courbes et de toison.

Serait-elle si belle ?

A l'ombre des soleils,

de rêves en décisions

les mots, les convictions

fouettèrent l'étincelle.

Toi.

© andré elleboudt

Verger

Sur le devant du monde s'avance à tendre allure

un geste d'amitié serrant entre ses doigts

un bouquet délicat. Ce sont les sentiments,

les mots et les soupirs, les regards, les paroles

de tant nombreux humains édifiant avec paix

le verger d'autres vies.

                                         C'est un verger joyeux

où les mots se font rires et les pensées trésors.

Les regards nous traversent, non pour nous épier

mais pour mieux apprécier la force du discret

et le souhait d'aimer.

                                        C'est un verger sans peur

car rien n'y est brutal, violent ou pervers,

chacun y est chez soi, cependant là pour tous.

© andré elleboudt

Libération

D'un ton gris clair, passé, le soleil brille, éteint.

On le devine au toit d'un ciel déconcerté.

Aux horizons brumeux, des ecchymoses étales

parlent aux cumulus de ce temps polychromes

où tout disait l'entrain.

Bien cachés au Levant, des pigments peu loquaces

interrogent le ciel. Où sont-ils donc passés

tous ces bleus, ces marrons, ces parmes, ces rougeâtres

et tous les autres tons souvent là aux bons coups ?

Assemblée générale.

C'est un pigment ancien, un vieux rose inconnu

qui lève la palette, signe qu'il veut parler.

"Je ne m'étendrai pas sur la magnificence

des teintes d'autrefois colorant l'existence

les mots, la vie, les sens."

Un arc-en-ciel de voix s'éleva du parterre

brillant de mille feux comme un jardin fleuri.
Les teintes et les nuances réclamaient à tue-tête

qu'on libère sur le champ, les ocres et coloris

retenus prisonniers.

A force de casser, de tuer, de pleurer

les humains délavés avaient inséminé

de levains poivre et sel la vie de la planète.

Un sursaut de couleurs allait, qui peut le dire,

ré-enchanter le monde.

© andré elleboudt

Pas de saison, pourtant?

Elle est jeune, lui âgé.

Le projet de sa vie,

la solidarité.

Son quotidien des jours,

à l'abri du passé,

vivre heureux malgré tout.

Elle a suivi des cours,

engagée, convaincue,

assimilant ce qui

cultivait l'idéal.

Il a suivi son cours

usé et bienveillant

acceptant sans broncher

le raidillon fatal.

Ils se sont retrouvés

aux hasards des couloirs,

elle habillée de blanc,

lui de ce qu'il lui reste.
Dans les bureaux d'en haut

on leur a imposé

d'équiper tous les vieux

de culottes en papier,

super fort, hermétique,

car on ne sait jamais.

Il voulait refuser,

elle feignait d'ignorer

mais ils furent attrapés

elle a dû se plier.

Le distingué vieil homme

s'est senti rabaissé

dans son humanité.
Incontinent, non pas.

Et elle était blessée

de devoir humilier

ce monsieur, d'écraser

ses restes d'idéal.

C'est la vie aujourd'hui.
Il vaut mieux écraser

un papy oublié,

et désillusionner

un jeune et ses pensées

afin d'équilibrer

la comptabilité. 

© andré elleboudt

Etre d'un pays

Je suis allongé, las.

Le corps au repos, lent.
Je me crois retiré

mais je ne le suis pas.

Des mélodies déjà

circulent et se percutent.
Elles parlent de langueurs,

déversent des ardeurs

quand d'autres mots trapus

pogotent à qui mieux mieux.

Minuit sonne et alors,

surprenant mon esprit

endiablé malgré lui,

s'invitent des assauts

aux gouts marqués de fleurs,

de pomme et de citron.
Mon corps est habillé

d'or pâle et mes papilles

soudainement s'éveillent.

Je le sais et pourtant,

je me surprends toujours

à me laisser porter,

oh, que dis-je, emporter

par ce faible tenace

à laisser s'étioler

par ma douce goulotte,

assoiffée, exigeante,

le filet délicat

d'un bon vin de pays.

© andré elleboudt

Coitement

Ça ressemble peut-être

à un doux bruissement

au cœur d'un vallon frais.

La faille dans le pré vert

amplifie sans à-coup

le tendre cours de l'eau.

Un seuil inattendu

fait chuter de peu haut

le petit flot discret.

Soudain entre deux flancs

le creux se fait brumeux

et l'eau gamberge coite.

Quand tes mots tout à coup

se perdent en mon esprit,

il les offre à mon cœur

et l'ivresse amoureuse

s'épanouit alors.

La fleur du nénuphar.

© andré elleboudt

Dear father...

Une émission radio me fit penser à l'homme

souvent là dans ma vie. Je le découvre encore.

Papa était un tsar, on ne discutait pas.

Pour moi aussi, une star ; je n'imaginais pas

sa vie comme un dédale de bonheurs et de morts

enfouie et secrète, pages vierges d'un album.

Pareil à tous les hommes, tu étais les saisons,

pas simplement Untel, plutôt diversité.

Dans mon esprit d'enfant, tu étais calembours,

le savoir et la loi et puis surtout l'humour.

Et quand le temps apaise les mémoires d'âpretés

me restent le bonheur, les sourires trublions.

Tu avais, disait-on, un grand sens de l'humour.

Jeux de mots, facéties, critiques ou punitions ;

enfant il m'a fallu parfois bien réfléchir

pour m'assurer pouvoir obéir ou sourire.

Alors je devinais ; ça dépendait du ton.

Ce jour une émission m'a expliqué l'humour.

Et j'ai pensé à toi qui me faisais tant rire.

Découvrant l'interview, je crois, j'ai mieux compris.

L'humour, cet explosif, fait voler en éclats

le réel ou la vie et toi, tu faisais ça.
Souvent tu surprenais et me laissais groggy.

Rire afin d'oublier, papa cachait le pire.

Papa avait construit un système de défense

qui lui permit de vivre au cœur de l'indicible.

Papa était marcheur sur les sentiers de crêtes

avançant sans tomber : au bout du balancier,

en équilibre instable, l'humour et la survie,

la misère et la chute. Vous avez dit choisir ?

© andré elleboudt

© andré elleboudt