Un rayon de soleil
dans le coin de mon œil.
Une brise légère
apaise la misère
d'un matin si banal.
L'éclat plat d'un fanal
entraine alors mon pas,
me bousculant, non pas,
tirant de sa torpeur
mon esprit sans humeur.
Un moment suspendu
où le temps s'est perdu.
Memento d'un matin
au bonheur clandestin.
Le tout dedans est terne
et doute ma lanterne.
Le corps alors se traine.
Ce jour, morne rengaine.
© andré elleboudt
Il a crié au loup, ancienne stratégie
expression de sa peur. Pris à son propre jeu
il inculpe les on, facteurs de menteries.
Il a crié au loup craignant que son renom
ne devienne dépouille d'un passé prétendu
glorieux, sans outrance. La bête doit payer.
Il a crié au loup. Et le loup écœuré
a rejoint sa tanière. Déjà on célébraient,
le hâbleur festoyait. Les grognements peinaient.
Il a crié au loup. Et quand, la nuit parfois,
probité et honneur titillaient son esprit,
il imputait son cri à la meute des on.
© andré elleboudt
La ville n'est pas grande et se donne parfois des airs de métropole. Dans les larges ruelles, des avenues se perdent transpirant d'amertume, croyant être ceci et n'étant rien de ça. Au cœur des maisonnettes, des bourgeois se désolent ; eux non plus ne sont pas l'image du miroir placé là bien en vue au mitan du salon flairant la naphtaline.
Comédie du paraître, fanfares de poseurs, dico du soi-disant, évidence du peu ce défilé arpente boulevards ou croisette imaginant l'effet, l'admiration, le choc que provoque cet art de n'être que de bruine quand on se veut averse, image du néant se prenant pour le tout.
Et par-dessus le jeu se trame la soierie à la couleur étale de l'uniformité. Tout lentement s'enlisent les dernières audaces et tandis que s'assèche le goût du bigarré, les citadins s'étonnent que la vie soit morose, monotone et sans joie.
© andré elleboudt
Et le temps qui passait.
Et moi qui vieillissais.
Et plus je remarquais
que leur nombre chutait.
Le nombre de ceux-là,
ils et elles à la fois
qui avant étaient là,
devenaient autrefois.
Feuilletant un matin
mon livre du moment
j'entends un écrivain
m'expliquer ce courant.
Ne vivre qu'avec eux,
ces êtres qui libèrent,
à l'affection légère
dont on se porte mieux.
© andré elleboudt
Cette marche du jour
devenait l'occasion
du cri de mon silence.
Je hurlais en secret
des mots d'amour nouveaux,
des vers insoupçonnés.
Et je me sentais bien.
Je parlais, j'énonçais
théories de mieux-être,
évidences de paix,
facéties d'infinis.
Je parlais et jamais
une voix discordante
pour contrer mes ardeurs.
Le monde comprenait,
ne pensait m'interrompre.
© andré elleboudt
Le soleil tout à coup appelle mon regard,
m'empêche de parler. Plutôt de me parler.
Bien souvent dans ce coin, que certes j'affectionne,
je pose mes pensées sur le papier blanchâtre
qui parle de ma vie, qui dit être miroir.
Le soleil tout d'un coup éclaire mon regard,
m'extirpe de mes jours, serait-ce un armistice ?
Écrirais-je de même si chaque jour, là-haut,
il taisait son ardeur, ne m'offrait son humeur ?
© andré elleboudt
Une steppe endormie aux lumières éteintes, aux couleurs avachies.
C'est un matin banal sans la moindre surprise.
Un vieux béton souillé, fatigué de s'user, solide cependant.
Un univers étale.
Un matin sans excuse tant il est attendu.
Le sommeil a failli. Il a tout laissé là comme il l'avait trouvé.
C'est une steppe immense aux levures vannées, aux floraisons fanées qui n'en surprend aucun tant c'est une évidence.
C'est un béton malade où rouillent les ferrures et s'épanche l'eau sale.
Le début d'un vain jour qui se demande encore à quoi bon se lever.
Le sommeil a omis. Il a perdu son temps. Il a fainéanté.
C'est un de ces matins où la joie de l'hier, joyeuse du labeur, imaginait crédule, naïve, irréfléchie que cette force là serait au rendez-vous d'un aujourd'hui tout bleu.
Cruelle lassitude. Espérances enterrées. Énergies abusées.
Et que sera ce jour. Anémie de la joie, vanité de l'effort, chimère du mieux-être ?
© andré elleboudt
