Une steppe endormie aux lumières éteintes, aux couleurs avachies.
C'est un matin banal sans la moindre surprise.
Un vieux béton souillé, fatigué de s'user, solide cependant.
Un univers étale.
Un matin sans excuse tant il est attendu.
Le sommeil a failli. Il a tout laissé là comme il l'avait trouvé.
C'est une steppe immense aux levures vannées, aux floraisons fanées qui n'en surprend aucun tant c'est une évidence.
C'est un béton malade où rouillent les ferrures et s'épanche l'eau sale.
Le début d'un vain jour qui se demande encore à quoi bon se lever.
Le sommeil a omis. Il a perdu son temps. Il a fainéanté.
C'est un de ces matins où la joie de l'hier, joyeuse du labeur, imaginait crédule, naïve, irréfléchie que cette force là serait au rendez-vous d'un aujourd'hui tout bleu.
Cruelle lassitude. Espérances enterrées. Énergies abusées.
Et que sera ce jour. Anémie de la joie, vanité de l'effort, chimère du mieux-être ?
© andré elleboudt
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