Chronique

Elle a des traits de nuit, des atours de nuits noires

mais semble préférer la lumière et le jour.

On la dirait faiblesse, manque de l'essentiel,

dont les chemins secrets ont de quoi déprimer.

Sa compagnie fidèle est toute lassitude,

comme un poids sur le point de couler au mitan

du labeur en brisant une envie de tenir.

 

Quand elle m'emprisonne, la peine, à chaque fois,

se fait condamnation au cassement des joies.

C'est un abattement, c'est un arbre en automne

cherchant, désespéré, des raisons de fleurir.

 

Vient la mélancolie, sœur des sèches épreuves.

Le soir et le matin se prennent par la main

et construisent des jours sans début et sans fin.
L'abandon et l'ennui, envahisseurs discrets

se font âcres fumées cachant le vrai du tout,

le quotidien d'un corps en apnée d'énergie,

submergé malgré lui dans un flot de fatigue

qui n'est ni contrecoup d'un effort excessif,

ni tribut à payer au messie du jeunisme.

 

Simplement le tourment chronique, injuste et lourd

à subir chaque jour du fait d'être malade.

 

Mais sans savoir de quoi. Ignorant le pourquoi.

 

 

© andré elleboudt