Le soir tombe.
Un violoncelle chante, triste.
Le reste d'un soleil s'éteint.
Un vent frissonne.
Des arbres se reposent.
Un cri d'oiseau croit être mélodie.
Le chat passant, rêve des restes d'un repas.
La vaisselle s'achève.
Je ferme la porte du jardin.
Je m'assieds et regarde la plume.
Un soir.
En automne.
© andré elleboudt
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