La pomme est tombée là.
La tempête du soir.
Automne impétueux.
La tempête du soir.
Automne impétueux.
Un point noir sur la peau,
le secret de la pomme ?
Voilà que je la pelle.
La rencontre surprend,
sous la tendre pelure
deux pinces me saluent.
La vue du perce-oreille
éveille mon esprit.
Présent mais à l'insu,
vivant, zélé, caché.
Vivant et turbulent,
zélé, discipliné,
caché, in-signifiant.
Et pareil à la pomme
qui doucement subit
l'assaut du forficule
lancinant et constant,
perçant, infiniment
l'hôte qui l'abrite,
je sens le mal en moi,
présent mais à l'insu.
Le mal est tombé là.
La tempête des jours.
Automnes inlassables.
© andré elleboudt
le secret de la pomme ?
Voilà que je la pelle.
La rencontre surprend,
sous la tendre pelure
deux pinces me saluent.
La vue du perce-oreille
éveille mon esprit.
Présent mais à l'insu,
vivant, zélé, caché.
Vivant et turbulent,
zélé, discipliné,
caché, in-signifiant.
Et pareil à la pomme
qui doucement subit
l'assaut du forficule
lancinant et constant,
perçant, infiniment
l'hôte qui l'abrite,
je sens le mal en moi,
présent mais à l'insu.
Le mal est tombé là.
La tempête des jours.
Automnes inlassables.
© andré elleboudt
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