Saloon

Au cœur d'un vieux saloon

oublié de beaucoup

s'use un pourri crachoir

qui ne goute plus rien.

On en viendrait, me dis-je,

à ne plus y penser

sauf en temps de néant.

Étonnant, dira-t-on,

que le néant soudain

donne vie aux crachats.

Quand tout va, grands soleils,

de bave et de crachats

il n'est jamais question.

Quand le temps est au lourd,

alors, du fond des voix

surgissent des aigreurs,

des mots et des pensées

assassines et bien plus.

Mais le bas du crachoir

ne garde rien pour lui.

Celui qui y vomit

son cœur et sa rancœur

les reçoit au visage

par la bave et les mots

des ballots du saloon

qui sont, puants oracles,

autant ceux qu'on haït

que ceux que l'on vénère.

© andré elleboudt