Le piano au loin.
L'automne à l'avant-plan.
Le bouilli cuit au feu.
L'errance du rameau sec.
Le cri noir du corbeau.
Il est assis, usé.
Le piano vieux, fugue.
Le vent comme un vieux train.
La vapeur des cuissons.
Les débris du vieux bois.
Le corbeau s'époumone.
L'esprit se ressaisit.
Le piano déraille.
C'est déjà le printemps.
Et l'odeur de raifort.
Le feu à chaudes larmes.
Le vieil oiseau blanchit.
Il se parle à lui-même.
Le piano aqueux.
Un ouragan de bruine.
Les oignons, la carotte.
Les débris en cendrée.
Le corvidé vaincu.
Et sa voix lui répond.
Le piano se tait.
L'hiver enfin paraît.
Le jus se paralyse.
Le feu sent le brûlé.
Les restes d'un plumage.
Bannir les apparences.
Il est assis, usé.
L'esprit se ressaisit.
Il se parle à lui-même.
Et sa voix lui répond.
Bannir les apparences.
© andré elleboudt
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