Assiégé dans ma tour et prisonnier de moi
ta voix, fragile éclat d’un matin inédit,
éclaire ma noirceur. Violente tendresse.
C’est toi, là tout en moi qui dresse le couvert,
déjeuner de rosée au bouquet d’affection.
Un tête à tête hardi tant je suis alcazar.
Armée de ta douceur tu forces mes murailles,
entailles mes rancœurs. Il est lent le soleil
à percer le nuage qui, je crois, me dérobe
au regard chaleureux qui vient me démêler.
© andré elleboudt
A longueur de semaines, chacun selon ses choix,
ils chantent à l’envi la rengaine du temps.
Il faut, faudrait, faudra, foi de moi sur ma mère
on fait, ferait, fera le max, le nécessaire.
Une déclinaison au ton catégorique sans mode impératif.
Et même l’idéal, qui sait, le jamais vu.
Ils se mettront d’accord le sud avec le nord.
Fini de pinailler, fini de ferrailler.
On va dialoguer et ne plus chamailler.
Moi, ça me fait bailler. Je pense à un dindon.
© andré elleboudt
L’esquisse du chemin ne m’apparaît pas claire.
Je marche, vagabonde. Et là, une croisée.
Oser m’aventurer sans peur de m’égarer,
conscient de l’incertain et prêt à cheminer,
à perdre des repères, à me retrouver seul,
qui sait, peut-être plus ?
Ou un autre tracé. La route routinière,
garantie du connu, du sûr, de l’avéré,
assuré illico du bonheur certifié,
fruit de mes certitudes.
© andré elleboudt
Je lis que le destin
ça n’existe qu’après.
Qu’ajouter à cela
qui ne soit superflu ?
Je dépose la plume.
© andré elleboudt
Je t’entendais parler, de moi me semblait-il.
J’écoute pour savoir. Tu parlais bien de moi.
De ma vie, mon passé, morceaux de mon vécu.
En fait, tu comparais, ça je le ressentais,
des souvenirs à toi et mon passé à moi.
Nous ne sommes historiens que de nos propres vies.
Je me surpris alors à me taire. Un effort !
Bien malaisé me dis-je de risquer, à quoi bon
l’histoire comparée d’une pomme, d’une poire ?
© andré elleboudt
Les mots ont été dits.
Que dire si un oubli
a laissé là, vacant,
un silence éloquent ?
© andré elleboudt
On dit ce mal diffus
tant il est malaisé
de préciser son lieu.
Le voilà qui écrase
ou grignote parfois
le calme d’être bien.
On dit ce mal diffus
tant il est corps et âme
avec lui qui le gîte.
Il fait partie têtue
de toute la personne
qui lentement succombe.
On dit ce mal diffus
tant le corps occupé
a perdu son état.
C’est une autre personne
qui aujourd’hui écope
au risque de couler.
On dit ce mal diffus
tant l’esprit est confus,
perdant son éloquence
et, insensiblement,
délayant son savoir
en tristes charabias.
On dit ce mal diffus,
je valide le mot
dans ma fragilité
de n’être plus jamais
celui que j’ai été.
« Confus », répond le mal.
© andré elleboudt
