Il décrit semble-t-il le quotidien banal
et tout son ressenti. Ses mots et ses pensées
goûtent le franc-parler et la sincérité.
Chacun nous partageons la maladie, ses maux.
Je sens dans ses paroles un parfum d'assurance,
un peu comme un chemin, c'est son atlas à lui.
Car on peut écrit-il en avoir ras le bol
et être bien heureux, profondément heureux.
Où l'avait-on rangée?
Dans quel tiroir caché?
Personne ne savait.
On feignait l'ignorer.
Tous les mots s'égaraient,
se taisaient ou fuyaient.
Quant aux mots assemblés
pour dire ou commenter,
questionner ou douter,
fallait-il, eux aussi,
fouiller pour les trouver?
Des gens du monde entier
les cherchaient mais en vain.
Le constat était clair.
Sans les mots, disparus,
plus jamais on n'aurait
l'outil pour la rêver,
la fonder, l'assembler…
Dans notre société,
elle semblait étouffer.
La pensée.
© andré elleboudt
Tous les voisins partaient. Tous ceux qui le pouvaient,
qui avaient les moyens et surtout qui osaient
ou qui n'en pouvaient plus d'obéir, d'appliquer
les règles citoyennes, les masques de survie,
la distanciation. Un vent de liberté.
Car dans l'esprit des uns l'été ne pouvait être
un banquet de disette, un carême avant l'heure.
Dans l'énergie des autres restés à la maison,
les beaux jours à coup sûr devenaient l'évidence
que tout pouvait changer, que tout devait changer.
Et puis viendrait l'automne, tous alors assemblés
dresseraient le couvert d'un tout nouveau demain.
Cela, on le croyait, espérant en secret
que ce temps d'exception d'un printemps incongru
ne deviendrait jamais le quotidien nouveau.
© andré elleboudt
Que reste-t-il alors des fragiles chimères de notre humanité ?
Ce qui marchait vacille, ce qu'on savait s'émeut, hésite et puis s'étouffe.
Les plaisirs se refusent.
L'illusion en despote transforme les humains en frêles puits de science.
Et tout devient possible, le bon, le laid, le fou, le lâche et le troublant, le doré, le foireux, et même l'impossible.
Le chaos en personne devient norme et principe. Tout se vaut, tout est bon.
Nombreux sont les humains se perdant puis errant d'intuitions en calculs, de présages en oracles, ne trouvant plus de place à bord du canot terre.
Plus rien n'est au-dessus et plus rien n'est autour, chacun se fait seigneur.
La confusion devient dissipations, fouillis, troubles, tohu-bohu.
Doucement les humains s'accommodent du pire.
© andré elleboudt
J'ai froid, très froid aux gens,
aux gens que j'affectionne.
C'est un jour au matin
qu'ont disparu, muets,
les baisers, les sourires,
les grimaces et les moues,
ce qui était plaisir
ou simplement disait
l'affection, la chaleur
d'un visage amitieux,
désireux d'exhaler
chaque faveur du cœur.
© andré elleboudt
Dire,
en même temps se taire.
De quelles libertés pouvons-nous disposer
pour dire et pour écrire afin de formuler
le cœur d'une pensée qui observe la vie ?
L'expression libérée qui permet de tout dire,
le sens et son contraire, en totale ignorance,
ce n'est pas du tout ça qui un jour m'a frappé.
Il me semble aujourd'hui que tout ne peut se dire
sans risquer l'échafaud pour trop de franc-parler ?
Faudra-t-il tout lisser, utiliser sans faille
un bla-bla ciselé pour ne rien signifier ?
Être pour mais pas trop, oser désapprouver
sans contrer ni choquer, dire l'humanité
mais taire les couleurs, risquer la différence
sans parler des croyances, parler de différences
mais pas d'appartenances, prendre parti pour l'un
tout en encensant l'autre et puis surtout, toujours
oser s'affirmer soi si possible en silence…
C'est un autre univers sans bronze et sans boulon
qui doucement émerge inventant en finesse
la liberté de dire, d'écrire et de penser,
de chanter, de filmer mais en ne disant rien
qui viendrait déranger et pis, désobliger.
Étrange faculté que cette liberté
de dire, d'en même temps
se taire.
© andré elleboudt
aux extrêmes étoilés
la balise alanguie
des fièvres amoureuses
qui depuis tant de temps
me brûlent du dedans.
Ouragans et tempêtes,
embruns sucrés, salés,
eaux de vie
et mers d'huile
torrentuaient en moi.
Catamarans joyeux
au corps de nos tumultes,
nos mots d'amour déversent
deux vies et des tourments,
