Noé, bis...

A l'horizon d'un ciel ouvrant sur l'inconnu,

le bateau naviguait de hauts fonds en récifs.

La mer, en flots furieux, faisait tordre la nef,

le bruit et ses échos assombrissaient les cœurs.

La côte puis ses repères devenaient impassibles

tant la pluie et ses brumes paralysaient la vie.

La carène et le pont ne formaient qu'un seul lieu,

le feu de mât, muet, devenait transparent.

Soudain le gouvernail s'emballa, se brisa.

Sans pilote et sans cap, on lança les canots.

Ce fut chacun pour soi. L'esprit de corps défunt

tua les matelots et dispersa les biens.

Seuls les forts, les habilles s'endormirent aux rivages

abimés, mutilés, ignorants du destin.

Et le rafiot sombra.

La tempête passée,

l'aube claire, apaisée, questionna le futur.

Hier portait demain comme une ode au bonheur.
Tout est là aujourd'hui déconstruit et sans voix.
Le vent, porteur naguère de tant de démesure

s'en vint souffler aux cœurs des survivants troublés:

"C'est pas pour rien, l'humain, je t'avais averti.

A trop tirer dessus le fin fil s'est cassé.

Il est temps de penser à la terre, à ses dons,

à moins que de mourir."

      "Mourir? Et pourquoi donc?"

© andré elleboudt

Oui ou ... noM

S'interrompt ma lecture. Brutale comme une auto
surprise malgré elle par le rouge d'un feu.
On ne sait ni de qui et non plus le pourquoi.
Simplement quelques mots. Quand on écrit, dit-il,
il est bon de savoir comment soi on s'appelle.
Quelque chose du genre qui soudain m'interroge.

Car il est vrai ma foi que le nom de famille
raccroche à une histoire, à ses faits, hauts et bas.
Nos familles en sont riches et notre histoire aussi
singulière et unique, révélée, devinée.
Et puis vient le prénom, souvent le fruit passion
de deux noms réunis, les noms de nos parents.
Se conjuguent alors les histoires complices,
les passés inouïs qui fondent le prénom.
Ainsi donc quand la plume s'anime et puis féconde,
elle n'est pas le seul don de l'auteur qui s'épanche.
Elle est l'encre enrichie de tant et tant de mots
aux folles origines, aux teintes inconnues,
aux blessures entr'ouvertes, aux joies épanouies,
aux douleurs inédites parce que jamais dites.
Reposant le stylo je me mets à penser.
Et puis soudain un doute. Je croyais être libre.


© andré elleboudt

Fruitgace

Rayonnante au printemps la fleur nous irradiait

du bonheur d'exister. Mais le fruit impatient

eut tôt fait de ravir à la fleur ses faveurs.

Valeureuse et tenace la graine tempêta

puis changea de visage, de forme et de couleur.

Un long été brulant ajouta ses éclats

au fruit déjà joli. Quelques mains impatientes

assiégèrent au verger le pommier généreux.

Puis tout s'accéléra. Du jardin aux cuisines

le chemin est bien bref. La pomme compota.

C'est le pain qui alors, tapissé de bonheur,

enchanta les papilles des enfants et des grands.

Éphémère voyage du printemps à l'automne.

© andré elleboudt

Italie

Quand ils ont décidé un jour au Parlement

d'édicter une loi interdisant l'humour,

on n'imaginait pas que, ce faisant, les hommes

figeaient les évidences, bouclaient les certitudes,

paralysaient les lèvres, clouaient aussi les langues

désabusant ainsi toute l'humanité.

Le rire s'en alla, errer la gorge sèche

sur les terres rigides d'inflexibles rigueurs,

d'austérités extrêmes. Et le rire jaunit.

© andré elleboudt

Grands airs

Le vent en ses éclats soudain prend ses grands airs

et débordant de vie envahit mon humeur.

Pourquoi donc accepter que de folles ardeurs

perturbent mon bonheur? Je me suis préparé

à vaincre mes langueurs et le voilà, retors,

qui me pousse aux torpeurs tant sa force fait peur.

Je regardais béat les infos météo

en m'enfonçant oiseux au fond du canapé. 

© andré elleboudt

Reflux

Là.

Solitude.

Sur une île perdue.

Peut-être.

Personne ne le sait.

Perdre une île n'est pas courant.

Et être seul sur une île perdue

ne doit pas être simple.

Qu'importe.

Peut-être l'île a-t-elle aimé se perdre.

Etre solitaire peut aussi s'apprécier.

Mais personne ne sait s'il est lui ou bien elle.

Elle n'est probablement pas île.

Et si c'est lui, serait-il un marin échoué sur une île?

Serait-elle sirène? Une histoire naîtrait-elle

de ces inconnues marines?

Mon esprit se dilue dans l'amer.

Je regarde la mer et mon regard se perd.

Je crois apercevoir au-delà du lointain

l'allure d'un moulin accueillant à tous vents

tous les mots d'un humain très seul, rêveur aussi.

Et si lui existait ?

J'avoue que je marine. Peut-être est-ce un reflux.

© andré elleboudt

Une dent

Comme une nique un jour

tout au bord de mes lèvres,

fragile et si branlante,

l'envie me prit soudain

de me mettre en chemin.

Depuis longtemps déjà

je cherchais une voie

qui porterait la mienne

aux oreilles du monde.

Être enfin, sans repos,

la voix de qui j'étais

sans fard et sans pudeur,

exposant mes extrêmes

étendus entre forces

et misères pesantes.

La dent vint à tomber

découvrant, sans tambour,

le vrai du vrai en moi.

Cette dent de l'enfant

laissa place vacante

à la dent de sagesse

qui, enfin dépouillée

des salives obscures,

raconta à tout va

le b.a.-ba de moi.

© andré elleboudt