Chemin

Je l'ai vu apparaître
comme un frais coup de foudre.
"Bien je m'en vais te prendre"
me dis-je en lui parlant.
Il est beau, droit et large,
il s'étend là devant.
"Et si je t'empruntais
plutôt que de te prendre?".

Je marchais.

Congédié

Cela ressemblerait à un doux vent du sud.
Un souffle tiède et lent, régulier, en finesse, s'insinuant, placide, dans la vie qui subit, stupéfaite, étourdie à ne savoir que faire.
Quand l'asthénie s'en vient s'ancrer et demeurer, l'ardeur en méridienne se fait longue indolence.
L'esprit veille et survit, le corps végète et s'use.
La fatigue a vaincu et l'être est congédié.

Arrêt

Au soleil tout est là, tout est autre et pourtant.

Le gris d'un jour banal se fait galbe et saillie. Un chemin qui descend devient lévitation. Les brins d'un vert de terre se font tissu moiré. Et les herbes sauvages s'érigent en défilé. Le soleil élucubre une ode à l'harmonie où rien n'est, cependant, volonté ni projet. La nature en éclats manifeste et s'écrie que tout est beau en soi.

Faut-il s'y arrêter.

Et quand l'œil s'aventure en terre de séduction,
c'est l'univers entier qui descend au jardin.

Terre

Les mains profond en terre.
Toucher des doigts le cœur.
Y trouver des racines.
A l'origine et plus.
Communier à la vie.
Froide et peu amoureuse,
la terre en mars éveille
tous des chaînons d'espoir.
Puis vient avec avril
la conviction d'un tout.
Toucher du bout des mains
un dessein, un demain.

Vague

Le soleil a baissé le rideau de son jour. Voilà, il m'a laissé. 
A l'instant je pressens que l'arrivée du soir avivera les pensées.
Etre là, ne rien faire, est un moment propice à la divagation.
Je crains, cela m'inquiète, que la rumination n'occupe le terrain.
Cet instant hasardeux peut me faire basculer en des troubles lassants.
C'est une opération digne d'un grand stratège que je lance hardiment.
Il me faudra, je crois, faire montre de patience et m'être bienveillant.

Belle

Ah, la nature est belle et ce matin encore je l'ai vue en couleurs déployant bien des charmes; ceux discrets, ternes et frêles que le chemin d'automne donne à voir au marcheur entre deux pas, pas forts. Dans le courant des rus, paisibles et loin des rames,
il est bon de sentir en ses pas vie – matrone. J'aimerais lui poser le comment de cela et pourquoi les couleurs et comment les ravins, où çà l'eau qui surgit et d'où le bruit du bois? 

A bien prêter l'oreille, je l'entendis "Demain, je dirai les secrets et tout au fond de toi tu comprendras que rien n'épuise ton pourquoi."  Ah, la nature est belle et ce matin encore je l'ai vue m'ignorer ou me jeter un sort?

Courant d'airs

 
Observer son visage, 
la porte de son soi, 
déchiffrer son regard, 
fenêtre de son jeu, 
se perdre dans les airs. 

Un air conditionné 
prisonnier de tant d’autres 
quand on voudrait séduire, 
accrocher ou draguer 
au prix même de se perdre. 



Un air bague ou bijou 
qui n’expose de soi 
que l’hors ou le brillant 
quand on se voudrait autre, 
au risque de se perdre. 

Un air frais de campagne 
qui présente un visage 
arrosé de douceur 
quand on veut être soi 
au danger de se perdre. 

Le jour du frigide air 
comme un matin lointain, 
comme un soir sans histoire 
quand seul, on reste froid 
sans un cri, sans se perdre. 

C’est un funicule air 
qui ferait tant monter 
au sommet des colères, 
aux alpages misères, 
un pic et puis se perdre. 

Ou quand air majuscule 
on aime dominer 
refusant l’italique 
qui ne sait que ramper, 
se coucher pour se perdre. 

Et puis le libertaire 
où la folie du corps 
dévore, guide et se donne 
aux feux de la passion, 
au plaisir de se perdre. 

Et parfois le mâtin 
se fait aire de repos, 
coquin s’acoquinant 
aux creux de la tendresse 
attendant de se perdre. 

Et tous les autres airs, 
peu fiers ou débonnaires, 
d’hier ou de mystère,... 
je suis un courant d’airs 
et je n’ai rien à perdre.