S'écouler

Déprimer.

Penser.

Ruminer.

S’enfoncer.

Penser.

Couler.

Crouler.

Tâcher

de surnager.

Qui, que?

Et les gens qui sont-ils derrière leur apparence ?

Que sont-ils au-dedans que l’on voit du dehors ?

Qu’apercevoir du cœur au-delà du regard ?

Qu’imaginer de l’être quand se tait le visage ?

Je vois sans le savoir que tu ne vas pas bien.

Je sais sans rien pouvoir que tu souhaites un mieux.

J’aimerais être là mais ne veux m’imposer.

Malaisé de me taire quand pourtant j’aimerais.

Et voilà tu es là, triste et vide à la fois

Et je ne suis pas mieux, anxieux et malmené.

Dites-moi...

Serait-ce une impression ou même une inquiétude ?

Aurais-je tout d’un coup déménagé sur terre

et me retrouverais-je à cent lieues de chez moi ?

Je ne peux rien en dire, j’ignore ce qui se passe,

je n’en connais le sens mais j’en ressens le poids.

Me serais-je absenté tant de jours et le temps

aurait-il défilé à de telles vitesses

que j’en aurais perdu et le goût et la voix ?

Je me sens incapable et inculte à la fois

pour dire ce que je vis dont je ressens le poids.

C’est comme une impression ou même une apathie.

Je suis toujours ici et ne me suis enfui

et je n’ai pas enfoui en moi cette déveine.

Je sens une anxiété qui se ferait angoisse,

pis encore un mal être m’écrasant de son poids.

Dites-moi si les hommes et les femmes aujourd’hui

ont perdu le plaisir de parler, de se dire,

aussi de s’écouter et de dialoguer ?

Partout, de plus en plus, ce ne sont qu’anathèmes,

hystérie ou menaces, folie d’un si grand poids.

Je ne reconnais plus le monde et ses élans ;

j’ai du mal à subir procès, intolérances,

coups de poing, invectives, affirmations qui tuent.

Fil

Face à moi est assise une dame au tricot.

De doubles fils et mailles
se construit son travail.
Cela me prend soudain: détricoter ce cœur,
y découvrir un fil qui tant me fit filer,
me fit me défiler.

L'homme est particulier.

Printemps

Dans un œuf long, pas rond,
caché au coin oblong,
dormait, ivre, pas rond,
Printemps, douce saison.

Il trouvait le temps long,
marchait de large en long,
des jours en son wagon
se prenant pour un con.

Pas de mot, pas de son;
ne venait de chanson
appelant la saison.
Quelle était la raison?

Il paraît, c’est tout bon,
qu’une femme trublion
voulant se faire un nom
décida! Un chef , non?

Printemps serait le nom:
Vacances de printemps.
Le printemps n’est pas con
le voilà en vacances… pour de bon.

Goût

C’est le goût vert et tendre, clair et sec et croquant

de la crème glacée, pistache et bouts de noix

comme un matin joyeux, sans le moral gelé.

Et la teinte marbrée, blanche et rose et pivoine

du jus de fruit chambré, parsemé de reflets,

comme une nuit d’été où le corps est léger.

Et aussi le fondant des crèmes chantilly

enrubannées d’amandes et parfois de violettes

comme un jour sans question, comme un cahier sans maux.

Intérieur

Après avoir marché, des jours, aussi des nuits,

de pays en régions puis aussi en cités,

de hameaux en maisons, avoir franchi des portes,

je me suis retrouvé juste en face de mon moi.

N'étais-je qu'un portrait ou ma caricature,

je ne me suis reconnu qu'au son de ma voix?

Intérieure.

Ce que j'ai vu de moi, les traits de ce dessin,

les mots que j'entendais que l'on disait de moi

ne me correspondaient, je m'étais étranger,

je me voyais ceci, me découvrais cela,

je me voulais ainsi, on me disait voilà,

je me croyais pilote et chef de ma conduite.

Intérieure.

On dit l'effet miroir traitrise en son image;

cela je l'ai senti et pis je l'ai subi.

Je me suis ressaisi et j'ai repris les cartes

de ce jeu fait de dupes qui observent et puis tuent.

Je n'ai plus regardé, je n'ai pas écouté,

et j'ai repris mon cours calme et paisible, en moi.

Intérieur.