Dans un œuf long, pas rond,
caché au coin oblong,
dormait, ivre, pas rond,
Printemps, douce saison.
Il trouvait le temps long,
marchait de large en long,
des jours en son wagon
se prenant pour un con.
Pas de mot, pas de son;
ne venait de chanson
appelant la saison.
Quelle était la raison?
Il paraît, c’est tout bon,
qu’une femme trublion
voulant se faire un nom
décida! Un chef , non?
Printemps serait le nom:
Vacances de printemps.
Le printemps n’est pas con
le voilà en vacances… pour de bon.
