Bialetti

 

Agrippé, silencieux

au métal chaud et lisse

d'une bialetti,

il refusait, vexant,

de partager son âme.

Il n'était pas rebelle,

juste un rien obstiné ;

il ne souhaitait pas

contenter les palais

des belles et des précieux

aux petits doigts dressés.

Pourtant tout s'accordait.

Le noir était seyant,

profond et élégant.

Mais il manquait au goût

juste un rien de foufou

qui l'eût rendu corsé.

Voilà que je comprends

certains jours quand je rame :

c'est qu'il me manque un grain,

petit grain de folie.

Alors, sans hésiter,

je me fais un café,

et un café serré,

entier et bien corsé

coulant enorgueilli

de la bialetti.

 

© andré elleboudt