Faux pas

Faut-il être parfait pour fabriquer sa vie ?

Faut-il que notre plume calligraphie nos jours ?

Faut-il que notre main cisèle sans bavure le marbre des années ?

 

Et si nos maladresses disaient tout de nos vies ?

Et si nos désarrois racontaient nos toupets ?

Et si nos embarras fleuraient bon le vent fou d’un orage en été ?

 

Notre vie serait-elle entachée à jamais ?

Notre vie crierait-elle à l’échec ou au drame ?

Notre vie devrait-elle éclater de santé pour sembler féconder ?

 

Il est de ces naissances qui tremblent et qui bredouillent et qui soudain éprouvent l’ivresse des sommets au risque du faux pas.

 

© andré elleboudt