Bribes

Un mur.

Démesure face à moi.

Volage, inattendu.

Souvent je m’en suis plaint.

 

Pauvre de moi, apitoiements intimes.

 

Facilité aussi.

Et l’esprit empêché, interdit de maquis.

Exclu du vrai débat à mener tout en lui.

J’ai mal, j’en suis malheureux, j’en ai assez.

Je n’irai jamais mieux.

J’arrête.

Tel est le triste jeu

de la plainte qui force mon courage

à déposer la charge.

 

Pauvre de moi, résignation, échec.

 

Et c’est ce même moi

qui rame et qui surnage,

qui accepte la noyade

à quelques pas d’une rive,

d’un incertain rivage de paix.

Car le supposé bien de mes lamentations

annihile mes forces

pourtant prêtes tout là-bas, tout au fond de moi

à répondre à l’urgence

de la vie.

 

Avoir mal cependant être bien

de ces instants de vie

bribes de vrais

petits bonheurs.

 

© andré elleboudt