Le ciel d'un noir foncé
était peut-être bleu,
mais d'un bleu si obscur
qu'il était d'encore noire.
En dessous du nuage
on attendait l'averse,
peut-être la rincée
dont on se souviendrait.
Calfeutré au dedans
je tâchais de sortir
ce que je ressentais
entre peur et angoisse.
Je ne suis pas grand chose
quand le ciel fait surgir,
ô phobie ancestrale,
ses flots et ses rafales.
© andré elleboudt
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