Il décrit semble-t-il le quotidien banal
et tout son ressenti. Ses mots et ses pensées
goûtent le franc-parler et la sincérité.
Chacun nous partageons la maladie, ses maux.
Je sens dans ses paroles un parfum d'assurance,
un peu comme un chemin, c'est son atlas à lui.
Car on peut écrit-il en avoir ras le bol
et être bien heureux, profondément heureux.
Où l'avait-on rangée?
Dans quel tiroir caché?
Personne ne savait.
On feignait l'ignorer.
Tous les mots s'égaraient,
se taisaient ou fuyaient.
Quant aux mots assemblés
pour dire ou commenter,
questionner ou douter,
fallait-il, eux aussi,
fouiller pour les trouver?
Des gens du monde entier
les cherchaient mais en vain.
Le constat était clair.
Sans les mots, disparus,
plus jamais on n'aurait
l'outil pour la rêver,
la fonder, l'assembler…
Dans notre société,
elle semblait étouffer.
La pensée.
© andré elleboudt
Tous les voisins partaient. Tous ceux qui le pouvaient,
qui avaient les moyens et surtout qui osaient
ou qui n'en pouvaient plus d'obéir, d'appliquer
les règles citoyennes, les masques de survie,
la distanciation. Un vent de liberté.
Car dans l'esprit des uns l'été ne pouvait être
un banquet de disette, un carême avant l'heure.
Dans l'énergie des autres restés à la maison,
les beaux jours à coup sûr devenaient l'évidence
que tout pouvait changer, que tout devait changer.
Et puis viendrait l'automne, tous alors assemblés
dresseraient le couvert d'un tout nouveau demain.
Cela, on le croyait, espérant en secret
que ce temps d'exception d'un printemps incongru
ne deviendrait jamais le quotidien nouveau.
© andré elleboudt
Que reste-t-il alors des fragiles chimères de notre humanité ?
Ce qui marchait vacille, ce qu'on savait s'émeut, hésite et puis s'étouffe.
Les plaisirs se refusent.
L'illusion en despote transforme les humains en frêles puits de science.
Et tout devient possible, le bon, le laid, le fou, le lâche et le troublant, le doré, le foireux, et même l'impossible.
Le chaos en personne devient norme et principe. Tout se vaut, tout est bon.
Nombreux sont les humains se perdant puis errant d'intuitions en calculs, de présages en oracles, ne trouvant plus de place à bord du canot terre.
Plus rien n'est au-dessus et plus rien n'est autour, chacun se fait seigneur.
La confusion devient dissipations, fouillis, troubles, tohu-bohu.
Doucement les humains s'accommodent du pire.
© andré elleboudt
J'ai froid, très froid aux gens,
aux gens que j'affectionne.
C'est un jour au matin
qu'ont disparu, muets,
les baisers, les sourires,
les grimaces et les moues,
ce qui était plaisir
ou simplement disait
l'affection, la chaleur
d'un visage amitieux,
désireux d'exhaler
chaque faveur du cœur.
© andré elleboudt
