Epluchage

C'est pas moi, pensait-il.

Ce que je fais je n'ai pas en m'en blâmer

si d'autres le perçoivent mal, le pensent mauvais, le goûtent mal.

Il ruminait.

Un malheur, quoi ! Ces humeurs, des rumeurs.

Ce n'est pas moi, dit-il.

Mon passé, mon présent,

personne ne peut le juger, l'interpréter, le condamner.

Il remâchait.

Un jour de grand hasard, il se met à considérer sa bien triste humeur.

Fatigué, épuisé de porter les habits trop étroits, bavant des humeurs de tant d'autres et puis d'errer entre les murs de leurs tribunaux !

Je n'ai rien à en foutre, hurla-t-il.

Mais, à force de couper, rompre, brûler les racines de ces maux, elles se renforçaient et rejaillissaient sans cesse.

Si, se dit-il, les racines se renforcent sous terre, pourquoi d'autres rhizomes ne pourraient-ils pas se nourrir dans l'humus de mes réflexions ? Quelques radicelles se pointèrent, apportant un écho neuf de ce qu'il pensait être qui ne ressemblait pas, mais pas du tout, à ses états d'âmes affligeants.

Longtemps, très longtemps il éplucha ce qui l'engonçait, coriace comme une seconde peau.

Ce n'est pas l'accumulation des préceptes que l'on nous a inculqués qui protège du risque de vivre, c'est l'affranchissement de tout ce qui nous a construit et dont on n'a plus l'usage. La mémoire est juste un rappel, pas une injonction.

© andré elleboudt