Le livre posé là
sur un coin du divan
est ouvert, indolent.
Sur la page, des mots.
C'est normal, dira-t-on.
Mon regard est capté
et ne peut s'empêcher
de lire et de redire
la phrase jetée là.
"Vous êtes encore là
à exister à cause des autres ?[1]"
Et le sable en ma main
s'écoule lentement
imitant le chemin
des mots en mon esprit.
Être, mais
à quel prix,
à la source de quoi,
à la source de qui,
et à l'image de... ?
Je me souviens, ado,
d'éducateurs savants
maîtrisant les vertus,
le chemin à gravir
pour être celui qui,
selon eux, deviendrait
l'homme qu'il fallait être.
Et je les écoutais,
je culpabilisais,
je suivais le parcours
du parfait petit homme.
Aujourd'hui je me dis
que souvent mes folies
mes choix, mes doutes aussi,
mes crises et mes refus
ont fait ce que je suis,
que ça me plaise ou non,
que cela plaise ou non.
© andré elleboudt
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