Du brouillon de mon cœur
encombré de ses riens
s'élève, éther et doux,
un nuage à ton nom,
un fin trait de bonheur,
une
émotion, un mot fou,
la douceur d'un bonbon.
Et soudain je suis bien.
© andré elleboudt
La maladie... une misère intérieure que je veux, pauvre idiot, transformer, un défi, en jardin d'agrément... et je n'y parviens pas...
Où est donc ce bonheur espéré le matin, égaré dans mes nuits-désespoir, yeux ouverts ? Et cette fois encore tenu de débourser la rançon obli...
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