Du brouillon de mon cœur
encombré de ses riens
s'élève, éther et doux,
un nuage à ton nom,
un fin trait de bonheur,
une
émotion, un mot fou,
la douceur d'un bonbon.
Et soudain je suis bien.
© andré elleboudt
La maladie... une misère intérieure que je veux, pauvre idiot, transformer, un défi, en jardin d'agrément... et je n'y parviens pas...
Et j’entre en dépression comme on entre en un lieu dont on ignore tout pour n’y être venu. Jamais. Et j’entre en dépression comme on desce...
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