La vitre s'est brisée,
le grêlon est tombé
sur le tapis de laine.
L'air, alors échappé,
engluait corps et biens
dans le gilet tout froid
d'un hiver si précoce.
Sur le calendrier
vendredi quatorze août
ne réchauffait qu'à peine
l'ambiance domestique.
La vie à tout jamais
serait autre et nouvelle !
Le climat décidait.
© andré elleboudt
Entendre tout et puis entendre son contraire.
Réaliser que tout est complexe et ardu.
Et rêver simplement de la simplicité.
Me plonger dans le bain des évidences. Point.
M'endormir assoupi embué de questions.
Me réveiller de nuit aux portes du tourment.
Me demander, friand, si vivre c'est cela.
Un tiroir à questions. Puis vider ce tiroir.
M'interroger curieux questionnant l'assurance.
Imaginer, qui sait, que le simple étourdit ?
L'apparente évidence barricade au réel,
étouffoir de débat, cachot des idées vraies ?
Si tout était si clair, si simple et si facile
pourquoi tant d'embarras, de cailloux, de cahots ?
Et si la séduction des évidences simples
murait de ses sophismes le champ des vérités
qu'il nous faudrait alors taillader, labourer,
planter et assoler pour enfin découvrir
et déguster, vorace, le complexe vivant.
© andré elleboudt
Il y a les misères,
les siennes et puis les autres.
Il y a l'inquiétude
qui s'infiltre et puis mine.
Il y a l'impatience
qui guette et puis qui ronge.
Il y a la douleur
qui s'incruste et puis règne.
Et la sérénité
qui vient si on l'invite.
© andré elleboudt
Avoir peur, simplement. Si peur de dire son fait que l'esprit en devient fébrile, sec à la fois.
Quelle étrange aventure qui fait rentrer en soi et débusque à l'envi les troubles mécaniques, les limites et crevasses transformant les questions en fosses abyssales où l'être humain se perd.
Vouloir exprimer ça, ne pouvoir énoncer ni le ç, ni le a. Puis demeurer muet, douloureux du silence.
La vie se fait cruelle quand le mal envahit jusqu'au vouloir se dire, que rien ne peut alors libérer ou le cœur ou l'esprit ou la vie.
Et vivre ainsi devient l'ombre de l'énergie qui se nourrit de force pour ne rien exprimer.
© andré elleboudt
Venant de tout là-haut jusque là tout en bas
c'est le même tableau, tout partout un combat.
A chaque carrefour des éclats, des cratères,
le spectacle alentour c'est douleurs et misères.
On a miné les coins, explosé les jointures,
déshabillé les poings, brisé les encoignures.
Les membres entravés s'achèvent d'anémie,
les phalanges figées s'abandonnent sans vie.
Le tout de moi cassé. Et de la tête aux pieds !
Qu'a-t-il pu se passer. Objectif torpillé.
Et tout au fond là-bas se consument des voix
à trop hurler, soldats ivres de désarroi.
L'humeur est à l'orage, les mots sont mutilés,
le regard blanc de rage se dit prêt à tirer.
Je me croyais en guerre. Ce mal qui m'occupait.
J'éventais mes mystères. La douleur me cassait.
L'ennemi m'oppressait, aux poignets, aux chevilles.
Tout qui s'articulait me pourrissait la vie.
Mon esprit se perdait en de folles promesses,
mes forces s'épuisaient en de vaines prouesses.
J'avais mal, j'en crevais à n'en pouvoir bouger,
quand le mieux s'installait il ne pouvait durer.
C'était comme un rappel, pointu comme un scalpel.
Le tout de moi brisé. Tout, de la tête aux pieds.
Qu'allait-il se passer ? Ne plus rien maquiller.
Le quotidien passait. Des restes d'énergies.
Le mal se régalait. Putain, une tuerie.
Et lentement l'esprit, oubliant, confondant,
se perdait lui aussi, s'inquiétant, déprimant.
L'humeur se fait nuit noire, les mots vont se coucher,
le regard en peignoir se refuse à penser.
© andré elleboudt
Tant de gens accablés
vivant autour de nous,
dont nous ignorons tout
jusqu'à la moindre plaie.
Sombrement écrasés
de guerres et de conflits,
de bisbilles, de dépits
et qui restent dressés.
Simplement abattus
par maux et maladies
errant dans l'anarchie
sans être reconnus.
Tragiquement noyés
lors d'un combat naval
dans l'eau de vie létale
d'un climat dévoyé.
Injustement tous ceux
que le sort a semés,
nullards, inanités
loin du cœur et des yeux.
Odieusement tuées
sur un coin de bureau
par un mâle fléau
dans leur féminité.
Innocemment brisés
tout au fond de l'église
par la sombre expertise
d'un clergé dépravé.
Tous ces êtres oubliés,
sacrifiés, mutilés
dont on craint de parler,
espérant oublier.
Howard Zinn a écrit
"Tant que les lapins n'ont pas d'historiens
l'histoire est racontée par les chasseurs."
Au hasard des journaux.
Un doute m'envahit.
Désastres naturels,
mon pays, la Belgique
n'est pas prêt.
Espionnages, attentats,
mon pays, la Belgique
n'est pas prêt.
Accident nucléaire,
mon pays, la Belgique
n'est pas prêt.
Et sinon, vous, ça va ?
© andré elleboudt
