Reflux

Là.

Solitude.

Sur une île perdue.

Peut-être.

Personne ne le sait.

Perdre une île n'est pas courant.

Et être seul sur une île perdue

ne doit pas être simple.

Qu'importe.

Peut-être l'île a-t-elle aimé se perdre.

Etre solitaire peut aussi s'apprécier.

Mais personne ne sait s'il est lui ou bien elle.

Elle n'est probablement pas île.

Et si c'est lui, serait-il un marin échoué sur une île?

Serait-elle sirène? Une histoire naîtrait-elle

de ces inconnues marines?

Mon esprit se dilue dans l'amer.

Je regarde la mer et mon regard se perd.

Je crois apercevoir au-delà du lointain

l'allure d'un moulin accueillant à tous vents

tous les mots d'un humain très seul, rêveur aussi.

Et si lui existait ?

J'avoue que je marine. Peut-être est-ce un reflux.

© andré elleboudt

Une dent

Comme une nique un jour

tout au bord de mes lèvres,

fragile et si branlante,

l'envie me prit soudain

de me mettre en chemin.

Depuis longtemps déjà

je cherchais une voie

qui porterait la mienne

aux oreilles du monde.

Être enfin, sans repos,

la voix de qui j'étais

sans fard et sans pudeur,

exposant mes extrêmes

étendus entre forces

et misères pesantes.

La dent vint à tomber

découvrant, sans tambour,

le vrai du vrai en moi.

Cette dent de l'enfant

laissa place vacante

à la dent de sagesse

qui, enfin dépouillée

des salives obscures,

raconta à tout va

le b.a.-ba de moi.

© andré elleboudt

Rubans

Je rêve que parfois ma vie se voit pourvue
de fermeture éclair permettant aux instants
de fuir ou de se taire. Faudra-t-il accepter
que l'esprit règne en maître organisant la vie
au détriment du cœur ? Car il peut arriver
qu'au défilé des jours des moments ou des heures
se transforment on le sait qui en joies, qui en peines
ou bien pire ou bien mieux. Et mon cœur en ses choix
se sent alors souvent interdit de penser,
privé de liberté. Puis il me reste alors
à ruminer sans fin sur l'étrange destin
où je me perds, à moins que l'esprit facétieux
me donne ce pouvoir d'enrubanner le temps.

© andré elleboudt

Comment est-ce que vous dites ?

Un poil de bite un soir de foire

se retrouva dans l'urinoir.
Un frais coup d'eau le baltingua

au loin, aux rives de Volga.

Il était né un soir de mai

sur la peau douce d'un abbé.

Il ignorait tout de la vie,

plutôt jubé et très peu fille.

Mais la Volga n'est pas que claire

et dans ses flots bien éphémères

végètent, épient des prédateurs

aux intentions, disons, sans peur.

Que faire dans l'eau d'un poil puceau?

Le filer serait vain, trop fin,

le tresser, trop court et pas beau.
Ainsi filait le fleuve hautain.

C'est au détour d'une frayère

que soudain prit fin la galère.

Le poil défait vint échouer

au cœur d'un pinceau décoiffé.

La nature quand elle le veut ose.

Le duvet rassuré se pose

au cœur décoiffé du pinceau.

Agit le miracle de l'eau.

Et le pinceau soudain revit,

le poil aussi s'arrime et vit.

Sur l'étal bleu d'un brocanteur

le pinceau séduit un preneur.

Ce dernier aime la peinture,

la vie, l'amour et les cœurs purs.

Voilà que son talent nouveau

trace un amour, des corps tout chauds.

On a glosé sur l'impulsion

des peintres et de leurs productions.

Le fond puant d'un vieux pissoir

peut inspirer un vrai Renoir.

© andré elleboudt

S'asseoir

Puis s'asseoir au soleil.

La table est accueillante.
Et la soif éveillée.

Le corps aussi demande

que le calme s'installe.

La nature est bien faite.

Le garçon en terrasse

dépose en souriant

l'objet de ce plaisir,

je dis assez banal.

Car ainsi va la vie

faite de petits riens

qui même rassemblés

ne font pas un récit.

Mais parfois désaltèrent.

© andré elleboudt 

Temps et temps

Sur la fenêtre close

de la petite chambre

le temps, patient, s'écoule

parmi les gouttes d'eau.

Chacune en son éclat

se trouble et les chagrins

assombrissent le ciel.

Le temps est aguerri

mais il ne peut se faire

aux silencieux concerts

de cette masse d'eau

charroyant l'amertume

harponnant le vitrage.

Il a beau inspirer

la vie et ses tableaux

le temps est l'obligé

du ciel en ses climats.

© andré elleboudt

Orée

La route un jour, au terme d'un voyage

jugea le temps venu d'inattendus coups d'œil.

Pourquoi pas un sous-bois, à l'abri du raffut,

aux hasards de la vie, au choix de ses humeurs.

Et voilà qu'un matin, la sente dévoila

ce qui longtemps pourtant était demeuré tu.

Le goût du temps élu,

passé à en goûter

le charme des instants.

L'odeur des pas jetés,

foulés comme à l'envi

à la main du bonheur.

Les visages du ciel,

compagnons bienveillants

des merveilles du monde.

A l'orée des croisées,

des chemins se traçaient

ouvrant aux tête-à-tête.

La sensualité

de folles échappées

éveillait le désir.

La terre et ses mystères

en un flot intrépide

prodiguait ses bienfaits.

La femme reprend corps, la profusion des dons

enfante l'éternel. Plus rien ne signifie

le manque ou le chagrin, existe l'absolu.

Le cœur se réjouit aux rires de l'esprit.

© andré elleboudt