Goutte à goutte, ordonnée,
chacune s'écoulait.
Les notes détachées
d'un jeu de mandoline.
Goutte à goutte, note à note.
Mon corps aussi je crois,
se vidait chaque jour,
régulier, détaché,
chaque fois un peu plus
mais toujours un peu moins.
L'addition s'élevait
semaine après semaine
au rythme doucereux
des forces qui fuyaient.
© andré elleboudt
Bien souvent je ressens
le besoin d'être seul.
Volontiers j'ai cherché
à être seul en moi.
De consommer mon temps
à mes choix, mes pensées.
Au hasard d'une page
de pas n'importe qui,
j'ai lu Hannah Arendt
posant là simplement :
je suis parmi moi-même
en compagnie de moi,
comme être deux en un.
Et j'aimais la formule.
Sillonnant malgré moi
les longs couloirs glacés
du mal-être malade,
c'est elle qui me soufflait
au berceau de l'oreille :
dans la désolation
je suis en vérité
un seul, abandonné
de tous les autres. Oui,
la maladie c'est ça.
J'aimerais retrouver
la compagnie de moi.
© andré elleboudt
Il me sortait de quelque part, ce gars sentait trop le sirop.
Il savait tout mais ignorait que tout savoir devient suspect
quand on se croit indispensable à tout débat, à tout échange.
On en venait à souhaiter ne pas l'entendre, ne pas le voir.
Il savait tout et s'en vantait. Puis quand on l'avait entendu
chacun pensait à un vent lourd, au souffle
épais d'un vent d'orage.
Sa connaissance débordait… un fond de lait quand ça bouillait.
Il savait tout ce gaillard-là et ses bourrasques retombaient
à peine issues de son cerveau. J'ai eu du mal à m'évader
des liens visqueux de son ego. Et quand enfin j'ai réussi
à l'éviter, à le planter j'ai retrouvé le goût léger
de converser sans me crisper, sans disputer.
Il me sortait de quelque part, il sentait trop la suffisance.
Comme cela s'entend aujourd'hui, tout il peut être elle, s'entend.
© andré elleboudt
L'air du temps semble-t-il ne serait plus à débattre.
Faudra-t-il par dépit, pour évincer le contradicteur, en venir à se battre ?
Mieux encore, qui sait, l'écraser, le combattre ?
Certains despotes de la pensée en viendront-ils, Dieu seul sait, simplement à abattre ?
Et si le temps venait de mélanger nos cartes, de nouveau les rebattre ?
© andré elleboudt
Un Titan s'en allait, garni de fiers clients,
explorer, passionné, les fonds d'un océan.
Des migrants s'en allaient, éperdus, défiants,
traverser, résolus, l'étendue d'une mer.
Un enjeu historique : les restes échoués du monde titanique.
Un enjeu pathétique, atteindre 'liberté' en terres d'Occident.
Malheur ! Ces audacieux, les 5 doigts d'une main
en vinrent à manquer du vital de la vie.
Revers ! Ces audacieux, les doigts de mille mains
en vinrent à rencontrer l'hostilité des flots.
Tout fut fait, droits de mers, agir et sans trainer, à tout prix les sauver.
Tout fut fait, droits des mers, préciser les devoirs, discuter, décider.
Une histoire irréelle, bien sûr je le concède.
Ma question, ce matin : une vie est-elle une vie ?
Je suis prêt à le croire. Et cependant je doute.
© andré elleboudt
Fermer les écoutilles,
se fermer du réel ?
Se nourrir de vétilles,
opter "superficiel" ?
Vaguer en eaux marines, un cocktail à la main ?
Voguer vers son destin : obsèques sous-marines ?
Une nuée noya ses rêves nirvana.
Je deviens soudain sourd, le flegme m'est moins lourd.
Des morts de toutes sortes, tout plein devant la porte.
Je parle d'injustice puis je m'endors complice.
Quand ils seront tous morts, on rouvrira les ports.
Et je prendrai le temps d'enfin prendre du temps.
Je ne peux, c'est vrai quoi, porter poisse et
détresse.
J'ai pas choisi l'adresse, c'est pas la faute à moi.
Allons ça va passer.
Juste un coup de cafard.
Ça ira, tôt ou tard.
Allons prendre un café.
© andré elleboudt
Entre ses lèvres closes
je surprends un soupir.
Le voilà qui murmure.
Je devine des mots
qui me sont destinés
mais trop tempétueux
pour m'être délivrés.
Dans son regard masqué
j'entends ce long soupir
tout prêt à s'esclaffer
en un torrent de sons
qui voudraient m'engloutir,
trop amoureux pourtant
pour vraiment me noyer.
Un étrange moment,
une sourde colère
qu'aucun mot ne pourra
ni dire, ni écrire.
Un navrement si grand
que rien ne peut le dire.
Tout au plus un soupir.
C'est bien peu de le dire.
© andré elleboudt
