Intimité

Ce ne sont que des mots.

Un peu de sons, de sens,

les murets d'un abri

qui parlent de la paix,

du goût de l'abandon.

 

Ce ne sont que des mots

jetés là au hasard

des bonheurs et des peurs.

Ils parlent de la vie

comme on cause du temps.

 

Ce ne sont que des mots

éructant d'infortune,

balbutiant d'embarras,

soupirant de désir,

étouffant de liesse.

 

Ce ne sont que des mots.

Ils annexent le cœur

aux succès de la vie,

hurlent avec les sens

aux matins de l'orgueil.

 

Ce ne sont que des mots,

caractères divers,

grondements et sanglots,

sourires et facéties.

Ils s'escriment à dire.

 

Ce ne sont que des mots

qui erraient sans savoir

et préféraient se taire.

Il est bien malaisé

parler d'intimité.

 

© andré elleboudt