Rage

 

Sur le filament gris d'un sentiment déçu

jonglait une colère, à mémoire nourricière.

Elle remontait, goulue, l'histoire et ses misères

et construisait, sans peur, un coup bien de son cru.

Pour qui se prenaient-ils ceux qui, d'inconnaissance,

imaginaient forcer de leur cran le destin?

Il n'est d'arme plus faible que celle de l'insouciance,

molle et velléitaire, oh, vraiment moins que rien.

Pour mériter, pour sûr, le nobel du courroux

il faut  plus qu'un office et plus goûteux qu'un roux.

C'est par macération, par la flamme peinarde

du feu de la rancoeur qu'il faut la préparer,

puis la goûter, cracher, poser sur la bavarde

le fruit sec du chaos et enfin l'expulser.

 Alors, mais juste alors, invectiver tout sec

le juteux tant infâme et le toucher du bec.

© andré elleboudt