... tel fils?

Du bout des doigts usés, ongles sales et terreux,
ils suaient, éphémères, sur le chantier perdu
d'un monde à rebâtir.
Face à eux, enterrés, les doigts graissés du feu
de leurs armes tueuses, ils regardaient, ravis,
l'effondrement des jours.
Ce quotidien banal devient le rituel
des moutards de la paix, des mouflets du conflit.

Les usines à malheur produisent au fil des jours
le lendemain du monde qui ignore, aujourd'hui,
à quoi ressemblera la volonté des gosses
de ces parents tués, de ces parents tueurs.

© andré elleboudt