Le ciel d'un noir foncé était peut-être bleu, mais d'un bleu si obscur qu'il était d'encre noire. En dessous du nuage, on attendait l'averse, peut-être la rincée dont on se souviendrait. Calfeutré au dedans, je tâchais de sortir ce que je ressentais entre peur et angoisse. Je ne suis pas grand chose quand le ciel fait surgir, ô phobie ancestrale, ses flots et ses rafales.
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