Et derrière un flocon
tout de blanc et mystère,
qui sait ce que l'on voit?
Je sais dit le marcheur:
un chemin tout perclus
par le gel et le froid.
Oh mais ma foi non,
dit un penseur ému,
un flocon est menu.
Je sais dit le pêcheur:
on y verrait un ru
descendant à l'étang.
Oh mais ma foi non,
s'écrie une douillette,
c'est froid et c'est tout cru.
Je sais dit le savant:
c'est vapeur d'eau gelée
s'éparpillant au sol.
Oh mais ma foi non,
renchérit le marchand,
c'est malheur aux affaires.
Je sais dit le pasteur:
ce sont des morceaux d'anges
rendant le monde beau.
Oh mais ma foi non,
hurla le mécréant,
c'est la pluie de l'hiver.
Oh, mais taisez-vous donc
s'émotionne l'enfant,
regardez, admirez,
pendant que vous parliez
le flocon a fondu.
La maladie... une cour intérieure que je veux, mécréant, transformer, un défi, en jardin d'agrément... et je n'y parviens pas...
mardi 6 janvier 2015
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